Чай без сахара

Прошу прощения, что глава небольшая. Времени мало, да и настроение паршивое... прошу прощения. Девять лет назад — Пап, почему я должна идти в этом? Она же…странная, — нахмурилась маленькая девочка. Она недовольно осматривала себя в зеркале и дергала своего отца за руку, в попытке привлечь его внимание. — Потому что сегодня первое сентября. Ты идешь в первый класс, — улыбнулся мужчина, наклоняясь к дочери. – Там ты познакомишься с новыми людьми и научишься многим вещам. Например, читать. Малышка скептически посмотрела на отца, незаметно дергая юбку вниз. Что сказать, ей было неуютно в школьной форме. Так ее ведь придется носить каждый день… — Я умею читать. Мама научила, — ответила девочка. — Но ведь не идеально, — заметил мужчина, понимая, что аргументы «за» очень быстро заканчиваются, ведь находит убедительные аргументы «против». — Неужели? А кто говорил «превосходно», когда я читала ему на ночь сказки? – усмехнулась малышка. Отец устало вздохнул, понимая, что когда она станет старше, то он определенно ей проиграет в любой игре. Даже в войне. Потрепал малышку по коротким русым волосам и просто улыбнулся. Что сказать, бывает и такое, что у родителей нет аргументов. Просто это родители. — Прошу, заходите. Женщина, что уже завтра будет ругать тебя за неправильные ответы и твое поведение, красиво улыбается, приглашая войти в класс. Отец малышки улыбается в ответ и садится с дочерью за первую парту. В классе уютно и просторно, вот только это станет ее домом на девять, а то и все одиннадцать лет. Невесело, однако. Впрочем, сейчас девочка этого не знает и вместе с другими детьми просто радуется жизни. Все дети с родителями уселись за парты, и теперь слушают своего нового учителя жизни. — Как тебе класс, в котором ты будешь учиться? – тихо спросил отец у малышки. — Здесь красиво… и много разных детей, — улыбнулась та и вновь повернулась к доске, где что-то рассказывала женщина. Вот уже все расходятся по домам. Дети уже понемногу собираются в группы и начинают строить планы. Шутка… или нет. — Жаль, что мама не смогла прийти… Малышка шла с отцом домой, уже не улыбаясь, а грустно смотря себе под ноги. За день она уже устала ходить в школьной форме и от этого шума вокруг. Девочка не любила других детей, она предпочитала послушать взрослых и задавать им вопросы, над которыми тем, нередко, приходилось поломать голову. — Ты же знаешь, что она на работе, — ответил дочери мужчина. — Ага, — девочка через силу улыбнулась и посмотрела в глаза отцу. Ее отец. Высокий мужчина с русыми волосами, как и у дочери. Голубые глаза, впрочем, у всей семьи они такие. И слегка непонятный для девочки характер. Таким она его помнила тогда. Сейчас Оля, вновь, спешила в школу. Спит она плохо, чего таить. Надеть юбку. Погладить рубашку. Натянуть ботинки… черт, она забыла про рубашку, что гладила. — Снова поздно спать легла? – спросила мать, стоя у двери. — Да ладно тебе. Я проснулась уже хорошо, — усмехнулась девушка и, вновь, принялась метеором метаться по комнате в поиске нужных ей вещей. – Да, мам, тебе надо прийти в школу. Тебе вызывает директор. Женщина недовольно посмотрела на дочь, но все же, ответила. — Ты знаешь, что я не могу. Я работаю, да и пора тебе самой разбираться со своими проблемами, — проговорила женщина и исчезла из виду. Оля лишь спокойно застегивала пуговицы на рубашке. Одна. Вторая. Третья. Она снова смотрела на себя в зеркало, хмуро оглядывая себя. Девушка никогда не понимала, что окружающим нравится в ней. Впрочем, как человек, что не ценит свою жизнь, может увидеть что-то прекрасное в себе… — Ничего не меняется, — прошептала она, смотря в глаза своему отражению. Те же глаза, что и тогда… почему же, теперь она не видит в них себя маленькую, верящую в чудеса? — Почему ты оставил меня?.. Сегодня девушка, наконец-то, была свободна от своего преследователя, потому в школу не спешила. Она решила, по привычке, пойти в парк, что был рядом со школой, где Оля обычно скрывалась от всех. На улице еще ранее утро, а потому и людей очень мало. Слишком мало, будто город еще не проснулся, как и сама девушка. Погода уже теплая, можно даже сказать жаркая, но еще немного прохладно по утрам. Ольга садится возле знакомого дерева, что в тени и достает из кармана пачку сигарет. Почему она действительно курит? Черт его знает. Привычка. Желание умереть. Всего понемногу. Подносит сигарету к губам и глубоко вдыхает. Никотин по легким. Отравляет организм, но ей нравится. — Какие люди, — слышится голос возле Оле, и девушка замечает рядом Алексея. – Тебе не кажется, что история повторяется? — Кажется, — вздыхает девушка, поднимаясь. – Может, убить тебя, чтобы она изменилась? — Какие у тебя плохие мысли, злюка моя, — усмехается парень, сегодня он все такой же растрепанный и уверенный в себе. — Знаешь…я вот подумала, тебе что заняться нечем? Ты безработный? – после минутного молчания, спросила Оля, даже не сделав замечания по поводу «злюки». — Интересуешься моей жизнью? Хм, прогресс есть, как вижу, — шире улыбается Алексей и отвечает. – Нет, я не безработный. В отпуске. — Кошмар… то есть, ты можешь вот так за мной следить круглосуточно? – нахмурилась девушка, делая очередную затяжку. — Ага. Буду следовать за тобой везде. Кроме загробного мира, разумеется. Оля удивленно посмотрела на него, наглого высокого блондина. Эх, за что ей такое наказание… — А как же, любовь до гроба? – приподняла брови она. — Прости, злюка, но каждый будет отвечать за свои грехи.