Сказочки

Уолтер сидит в баре, мрачно напиваясь. Причин для этой всепоглощающей, вязкой тоски, в которой он тонет все больше с каждым днем, у него мало — денег на метамфетамине он заработал достаточно, чтобы обеспечить даже правнуков своей дочери, его знает и боится в городе каждый наркоша, он, черт возьми, построил свою империю! С женой отношения, конечно, натянуты, но это его не особо волнует. Но мысль о том, что чего-то (кого-то) не хватает, не отпускает уже который день. Жужжит на краю создания, заставляет его прыгать в машину, словно ему нужно ехать к кому-то родному. К кому-то, кто его понимает. Кто может ему помочь. Так что Уолт давит эту мысль, заливает ее дрянным пивом, сидя в три часа дня в баре на окраине города. Когда на табурет рядом с ним садится парень, стучит по барной стойке ладонью, сильнее натягивает на голову капюшон толстовки, химик поначалу не обращает на него внимания. Парень заговаривает. - Давным-давно я слышал историю, - прячет улыбку за бутылкой пива, которую подносит к губам. Делает глоток. Продолжает тихим, напевным тоном. Головы к Уолту не поворачивает. - Жил мужчина. Химик, очень хороший, почти гениальный. Он организовал компанию, маленькую, и в то время она не приносила денег. Но когда-нибудь, она могла стать великой, он знал это. Он жил с мыслью о величии, признании, о Нобелевской Премии. А потом его девушка забеременела. Уайт поворачивается к нему. Напряженно вглядывается в не такое уж юное лицо, неожиданно (так странно, а чего ты ожидал, Уолт?) исполосованное шрамами. - Дальше интереснее. Есть две версии событий. Первая - он продал свою часть компании за жалкие гроши. Его сын болел, ему нужны были деньги. Он пошел на работу. В школу, - смеется, разбрызгивая лучики из льдисто-голубых глаз. - Он стал учителем химии. Думаю, ты знаешь, какая зарплата у учителей. Так что жизнь у него была не из легких. В пятьдесят лет он узнал, что у него рак легких, плюс ко всему. Он стал варить мет вместе со своим бывшим учеником. Ученик тот еще. Наркоман, мелкий дилер, шушера, одним словом. В конце концов он умер, спасая парня. - Какая вторая версия? - разомкнув пересохшие губы, спрашивает Уолтер. - Он не продавал компанию. Стал богачом. Открыл в себе кое-что… интересное. Ему нравились мальчики, юные, невинные. Так как он преподавал в колледже на полставки, просто ради интереса, у него был доступ к молодому мясу. Однажды он связался не с тем мальчиком. Его убил отец. Уолт хмурится. В голове вспышками — как его запихивают в багажник, бьют по голове, заставляют копать себе могилу. - Он был не один? - цепляется за плечо знакомого незнакомца. - Кто знает? - Что? Кто..? Я не понимаю! Парень отдирает его пальцы со своей толстовки, обжигает взглядом. - Ты задаешь неправильные вопросы. - Почему только два варианта? Мне не нравится ни один из них! - Вариантов много больше, друг мой. Ты проживаешь, - сухая, неприятная усмешка, - их все одновременно. И в каждом из них ты умираешь из-за мальчика с голубыми глазами.