Фронтовая переписка

Медный венец, Плащ абсолютно белый. Носишь свою гордость Взамен корон. И не юнец, и не мудрец дебелый, и не судья — Просто занявший трон. Пусть этот путь К солнцу Продлится вечность. Я не шучу, и не прощайся зло. Горькую суть Кто-то раскроет речью, В гул тишина спустится до низов. Я бы ушёл — что остаётся смертным? Только куда после тебя примкнуть? Так хорошо небо в закатном свете, Что горизонт глаз не даёт сомкнуть. Может быть, я Не произнес ни слова, Пусть вместо слов скажут печати губ. Руки твои — прочная сталь оковы, А на ногах — гэта, совсем в снегу. Что же ты ждешь? Кровью белки нальются, Яблоки глаз вырву, пока спелы — Только луна в них отразится блюдцем, Только твое кандзи, черты, углы. Ты и восход — два очевидных чуда, Лучше б не знать смертным о них глазам, Впрочем, один все же припас на утро. Скрой от меня стрелки в своих часах, Выжди момент и начинай атаку, Их отражать больше не смеет враг. Выполнить долг — участь страшна кайсяку. Белый твой плащ, словно прощальный флаг.