Жаль...

И я царапаю морду до крови. Мне слов не хватает, легких и слов. А сердце стучит, разрываясь воплями. Хочет вырваться из цепи Снов. Страшных, грубых, неописуемо гадостных. Душу сожгли давно на огнях костров. И сердце кричит истерично, убого, радостно. Как будто видит в небе твоих богов. Как будто от этих криков что-то меняется. Как будто я за себя — не за них грешу. Мне кажется или осталось только каяться В том, что совершили и что совершу? Было бы перед кем читать молитвы глупые, Самодельные, детские, искренние фразочки. Мозг в кашу сжимают давления руки грубые. Мы уже выросли, вроде, из детских сказочек, Вроде выросли… Может, не теми стали мы? Может, суждено было как-то Наоборот? А я царапаю морду, землей и лапами. Ублюдочный, глупый, бедный земной урод. А у меня так просто не получается Шестерками грязными тузов освященных крыть. И скачут качели, между холмов качаются, А нам остается только продолжить жить. Мне ветер рвет уши. Мы раньше не доиграли. А я, все поняв, в небе ясном заслышу гром. А сердце стучит в груди, исцарапанной сталью. И сталью ставшей в насмешку над ворогом. А нам остается только продолжить царапаться. Смотреть на равнины бескрайние с лютой тоской И делать. Что надо и что не нравится. И рваться каждое утро в последний бой.