Обрывки памяти

Я Опять Виновен. В очередной раз… Вена на виске болит и пульсирует… я четко чувствую ее кончиками пальцев, мне тяжело. И хочется провалиться в сон. И не просыпаться, никогда! Я Бог… слабый, полумертвый, парализованный бог… Я даже плакать уже не могу. Ведь плакать - это тоже выход, а я в абсолютно, стопроцентно безвыходном положении. И даже ласточкой в темноту - не станет достойным спасением. Я в тупике, вокруг меня только стены и стальная спица, пробившая правый висок и уже давящая на левый… Мне кажется это все несправедливым - наверное, я заблуждаюсь. Все они, конечно, правы, и я однозначно лишний на Этом празднике жизни. Я - ничтожество, унылое, слабое ничто. И, пожалуй, за это и расплачиваюсь. Почему так?.. Кто решил, что должно быть Так?.. Чья-то жестокая рука крутит этот дьявольский механизм. Он вырывает из меня куски плоти, заливая все багряным светом… И Они говорят, что это для меня, это ради меня… Моя рожа опять кого-то не удовлетворила, и я снова скрываюсь в своей норе. В такие моменты мне кажется, что я прокаженный и я не заслуживаю другого… Но Боги! Как же мне больно! Как зверски болит висок! Я слышу сверчков, и это даже не галлюцинация… я знаю, что где-то там меня ждут… хотя нет, скорее всего, я и там лишний. Мне почему-то совсем не весело, и я бы с радостью добавил еще заплаток на своей коже. Это… отвлекает. Использовать себя в качестве подушечки для иголок. Не буду объяснять ничего. Просто не буду… мне это уже порядком поднадоело. Раз за разом, как маленькому ребенку, объяснять «почему»… Да черт возьми, потому! Ну, вот и все… все скоро отпустит… останется только молчаливая пустота… и я, парусником дрейфующая на ее волнах… Видеть себя как бы со стороны, озлобленным, ничего не желающим, уставшим зверем… Я боюсь ее. Но вижу каждый день. Она так умело играет… так мастерски прячется за гримом… порою… я сама не могу ее узнать. Хоть, пожалуй, достаточно, мне надоели пустые слова, которые никто не прочтет. А если и прочтет, то не возжелает понять. Здесь есть только я и я… и машина, нас окружающая. Остается глупо надеяться на призрачное завтра. Хотя вряд ли я найду в них что-то, кроме рек украденной у меня крови, свитых из моих нервных окончаний сетей и боли в правом виске. Мерзко… хотя, бывало и хуже. Впереди меня ждут плаха и отличное представление, лучшее в своем роде. Стоит насладиться им сполна. Палач уже готов, и мне, пожалуй, пора ступить на шаткие ступени, не хочу же я, в самом деле, пропустить свою собственную казнь!