Маяки

Бывают ночи, когда океан почти затихает. Не замолкает до конца — он не оставит нас никогда — но отступает, объявляет полный штиль, и только глубина по-прежнему ждет под рябью легких волн. Глубина помнит о нас. Мако просыпается от странной тишины — не в комнате, а внутри нее самой. Райли обнимает ее привычно-небрежно — она чувствует тепло его широкой ладони на своем плече. По изменившемуся ритму дыхания Мако понимает, что он тоже проснулся, хотя она еще даже не пошевелилась. Мако не удивляется: так и она просыпается среди ночи, зная, что ему в очередной раз снятся кошмары, и бесшумно пробирается в его постель, и Райли, не открывая глаз, притягивает ее к себе и успокаивается. Они давно уже перестали по утрам удивляться, почему оказываются рядом, хотя засыпали в разных комнатах. Впрочем, сегодня они и уснули тоже вместе, и все вроде бы в порядке… Но Мако слушает тишину. Тишина ждет. Кончиками пальцев Райли касается ее шрамов. Тонкие алые линии, почти незаметные, почти неощутимые — теперь, когда зажили ожоги… Мако по-прежнему старается не дотрагиваться до них, хотя теперь это уже не больно. Но причины в другом, и они оба это знают, им ли не знать. И им ли не знать, что из любых правил бывают исключения. Такие, как эта ночь. Медленно, осторожно Райли обводит один за другим три параллельных изгиба на ее плече. Зеркальное отражение его собственных шрамов, их общая летопись потерь и побед. Мако не вздрагивает, остается неподвижной, только беззвучно втягивает воздух и прикусывает губу. Пара ровных росчерков на внутренней стороне предплечья, чуть выше запястья — их и не найти вот так на ощупь, если не знать. Но он знает, у него точно так же горели контакты, когда они делали свой последний — как казалось тогда — шаг в бездну. Океан внутри тихо колеблется в такт дыханию. Мако почти видит его — темные волны, с шорохом набегающие на песок. Океан, как и память, не знает жалости и сострадания. Райли сдвигается ниже, касается шрамов на правой ноге, возле колена — длинная изогнутая линия и рядом ее одна, почти неразличимая. Мако — он знает — все еще стесняется своих отметин, хотя и гордится ими в то же время. Он хочет сказать, что шрамы ее ничуть не портят, что они — как гравировка на клинке, узор на стали, делающий оружие еще прекрасней; хочет сказать, что она — идеальна, что одно ее существование оправдывает все несовершенство мира… Но он молчит. Он тоже слышит ее тишину. И все, что он может сделать — только крепче обнять ее, чувствуя ее горячее дыхание над ключицей. Только знать, что если она — клинок, то он всегда будет щитом для нее. Где-то за горизонтом ждет, затаившись, рассвет. —… как родники в пустыне, — вдруг произносит Мако, не поднимая головы. — Родники? — переспрашивает Райли. Тишина рассыпается песком сквозь пальцы. — Ну, помнишь? «Пустыня прекрасна, потому что в ней есть родники». Потому что где-то там, среди песков, есть источник. Даже если к нему никогда не дойти, это уже неважно. И с маяками так же. Океан обретает смысл. Пусть даже мы никогда не доберемся туда. — Доберемся, — неожиданно твердо обещает он. — Однажды мы ступим на этот берег. И постучимся в двери маяка. — И почему я тебе верю? — качает головой она. — Потому что дурацкий оптимизм — заразная штука, должно быть, — улыбается он. — Не иначе как. Ты только не растеряй его по дороге, ладно? — Постараюсь. И мы обязательно дойдем. Рано или поздно. За горизонтом и за рассветом, на берегу, которого нет, по-прежнему горит маяк.