The Anatomy of a Fall

Майки проспал почти все то время, что Джерард провел у него, но парень действительно был рад, что пришел, рад, что сказал ему привет и определенно рад, что хоть немного полежал на кровати рядом со своим братом, рисуя ему разрушенные дома и зомби-единорогов. Первое, что спросил Майки, как только Джерард переступил порог его палаты, было о свидании с Фрэнком, его голос охрип, но это только еще больше позабавило Джерарда. - Это было не свидание! – запротестовал парень, на что Майки улыбнулся, приподнимая бровь. Джерард будет размышлять об этом еще как минимум год, обдумывая то, было ли это все-таки свиданием или просто обычной прогулкой, потому что, черт, кто ходит на свидания в самую чащу глубокого леса? И в какой-то момент, во время очередного хорошо продуманного им аргумента, Майки уснул. Типично. Джерард как и обычно оставил еще один эскиз на подушке Майки и позволил медсестре вытолкать его в холл, где он несколько раз моргнул и прищурился из-за яркого освещения флуоресцентных ламп, отвернувшись к двери в палату Майки. Комната 402, Майки Уэй. Там была еще изображена какая-то непонятная схема, и стенография, и даты, которые гласили, что Майки не появится дома еще в ближайшее время. На обратном пути в машине, в течение часовой езды, его мать попыталась завести разговор о школе всего раз, но ее мысли, очевидно, было забиты совершенно другим, да и Джерард не очень-то хотел беседовать на эту тему. Так что, это было к лучшему. Ему удалось своими злобными взглядами мысленно уговорить ее подчиниться и не заводить больше разговоров на эту тему, а потом Джерард со спокойной душой включил в проигрывателе Metallica и наслаждался музыкой, пока они, наконец, не приехали домой. И только гораздо, гораздо позже, лежа в постели после позднего ужина, и крепко прижимая полупустую бутылку виски к груди, снова и снова воспроизводя в своей голове все происходящее сегодня на ланче и представляя Теда и Исаака в виде оборотней, а себя – задирой священником с гребаным святым дробовиком, Джерарда, наконец, внезапно осенило. Он все еще не достал свою сумку из мусорного бака. Черт. На часа 1:48 ночи, а последний час он провел за бутылкой виски и бессмысленным изучением грязно-серого потолка. Он не был в состоянии для дайвинга в мусорном ведре или даже хождения. Черт, если бы он взял номер телефона Фрэнка, то сейчас смог бы позвонить ему и попросить о помощи. Но, конечно, при этом, воспользовавшись случаем, он бы обязательно сказал что-то совершенно идиотское, так что, скорее всего, это было к лучшему. Но сейчас он собирался пройтись по улицам темного, и холодного, и жуткого миниатюрного городка, и если бы его компанией был Фрэнк, то это определенно позволило бы Джерарду не так сильно ненавидеть всю свою жизнь. Но даже без Фрэнка, он все равно должен был пойти. В его сумке была пятая копия «Doom Patrol» вместе с угольными карандашами и этюдником – одним из его лучших этюдников. Если он сейчас же не пойдет и не заберет ее, то, скорее всего, сумка будет потеряна для человечества под грудой испорченной еды из кафетерия. В конце концов, он заставил себя подняться с кровати, и как только он оказался в вертикальном положении, вся комната сразу поплыла в густом тумане, вся мебель прыгала, и крутилась, и сводила с ума. Он вцепился в перила кровати, ожидая, когда видение нормализуется. Хотя, вероятно, после этого он все равно не бросит пить. Джерард по-прежнему свободно сжимал в правой руке бутылку Maker’s Mark и подумывал, черт возьми, обязательно прихватить ее с собой. Алкоголь успокаивает нервы, так ведь? Ветер был довольно сильный, так как он уже ближайший час слушал, как ветки со всей сил шкрябали окно. Выпивка определенно будет держать его в тепле, да и была она наполовину пустой, он сможет с лёгкостью выпить ее по пути к мусорному контейнеру, а потом просто выбросит ее там. Дом снова стал издавать странные и пугающие звуки, и это стало еще хуже, когда к нему присоединился завывающий ветер, который пробирался сквозь щели в окнах. «Старые дома оседают, Джерард» - устало говорила его мать, когда он жаловался на то, что звуки, которые издает дом, чертовски раздражают его. Каждая доска на лестнице громко протестовала режущими слух скрипами, когда он наступал на них, и было своего рода маленькой победой, когда он спрыгнул с последних двух ступеней и, наконец, перестал слушать это разрывающий перепонки звук. Снаружи город был мертв. Было несколько фонарных столбов, которые создавали небольшие островки света, но они, скорее всего, наоборот больше подчеркивали окружающую тьму, чем освещали путь. Парню казалось, что сейчас уже был октябрь, все тепло минувшего дня ушло, воздух был холодным и чистым. Парочка опавших листьев танцевали у его ног, а окружающие дома не отрывали от него свои стеклянные взгляды. Все мрачно и выжидающе. Школа была все еще на приличном расстояние от него, небольшой монумент потерянного времени и безграничной тупости. Неужели прогулка до школы была настолько долгой этим утром? Боже, как будто он шел целую милю (примерно 2 км, п.п.), путь был долгим, мерцающим и волнообразным в его видение. По крайней мере, сочетание выпивки и физической нагрузки позволит ему спать глубоко и без глупых сновидений этой ночью. Он шел вниз по улице, напевая мелодию из «Кошмар перед Рождеством», а иногда вставлял слова из самой песни. - Boys and girls of every age, - весело пел он, вероятно пропуская несколько нот, но разве его кто-то слушает? Джерард плелся вдоль улицы, пиная листья, которые моментально разлетались и с легкостью падали на землю. Джерарду было жаль, что сейчас не Хэллоуин. Хэллоуин в Стэпфорде был нереально крутым и было бы полезно сделать то же самое в Глен Фэлл и взбодрить этот городок. Фрэнк был бы задирой Джеком Скеллингтоном (герой из «Кошмар перед Рождеством», п.п.). Ну, а Джерард мог бы быть Сэлли, две странные личности сшитые вместе. – Я чувствую что-то в воздухе, принесенное ветром, это похоже на… черт. Что за дерьмо только что пролетело мимо его лица? В дюйме. Это случилось в гребаную долю секунды, оно изучило его, а затем снова скрылось в ночи. Это было так близко с его лицом. Как, черт возьми, это произошло? Может, это была гребаная пчела или летучая мышь. А что, если эта летучая мышь укусила его, и он превратится в Бэтмена или в Спайдермена с крыльями и без нытья. Черт, у него бы выросли длинные крылья вместо рук. Ну, или он получит бешенство. Но это было не так уж плохо, Джерард терпеть не мог принимать душ. Не было большой потери. И сейчас он заметил, что летучие мыши были везде, летали в небе в виде крошечных темных форм на фоне ярких звезд. Если он останавливался и прислушивался, то слышал их тихий писк. Джерард начал тихо пищать в ответ, но летучие мыши проигнорировали его, и в итоге Джерард отказался от этой идеи – никаких высокочастотных ультразвуков для него, не сегодня – и пошел вперед. Наконец-то, пошатнувшись, он забрел на стоянку средней школы. Да, прогулка была немного дольше, чем он предполагал, но все это из-за его новообретенного увлечения небом и кружевными облаками, которые устраивали гонки с яркой луной, и тихими писками летучих мышей. Если не брать в счет людей, то Джерард готов был признать, что город действительно был удивительным. И теперь, когда он узнал, какой апокалиптической и сюрреалистической оказалась ночь в этом месте, он решил почаще выходить на такие прогулки. Может быть, ему бы стоило пойти и посидеть на этом мосте через реку и понаблюдать за быстрыми потоками вод, и наконец, закончить со своей полупустой бутылкой алкоголя. Даже школа выглядела странной и эпической в холодном лунном свете, длинные темно-синие тени, и серебристые окна, и дрожащие стены, даже… ладно, он был готов признать, что это был последний глоток бурбона (вид виски, п.п.). В любом случае, мусорный бак для него казался не таким уж и эпическим и более убогим. Джерард посмотрел на мусорный контейнер. Он продвинулся не так далеко в своем блестящем плане, и сейчас, когда корзина блуждала и расплывалась в его глазах над уровнем подбородка и чувствовалась отвратительная вонь, он перебывал в недоумении. Он осторожно встал на цыпочки и заглянул внутрь. Оу. Оу, как же отвратительно грязно. Но зато он сразу же увидел свою сумку, лежащую между испорченным салатом и чем-то похожим на макароны. Эта мысль начала метаться в его голове, не давая покоя. Это макароны, всего лишь макароны. Ладно, он нашел свою сумку и теперь, чтобы достать ее, ему нужно фактически наклонить этот гребаный мусорный бак на себя. Проблема решена, потому что он смог бы сделать это. Он креативный. Правда антигравитационная лучевая пушка справилась бы куда лучше, но так как у этой вещи были ограничены поставки, то придется решать эту задачу без нее. В любом случае, он может притянуть шлакоблоки (строительный камень, п.п.) и сделать из них что-то подобное лестнице, а затем, с помощью палки, вытянуть его сумку. Да. Это определенно был замечательный план. И он сделает это. Шлакоблоки, в свою очередь, оказались чертовски тяжелыми, и они болезненно неприятно царапали кончики его пальцев и ладони. Ему нужно было, по крайней мере, четыре блока для создания устойчивой платформы. Четыре гребаных блока пронести через всю стоянку и сейчас, когда он бегал по этому обширному безлесному участку, он чувствовал себя тем еще чудаком. Когда он тащил последний шлакоблок к баку, он услышал что-то странное. Что-то, что совершенно не звучало как ветер. Это звучало как чей-то гребаный голос. Джерард прижал тяжелый камень к груди, прижимаясь спиной к стене спортивного зала. - Эй, Джерард! О Господи, этот кто-то знал его имя. Он плотно прикрыл глаза, жалея о том, что оставил бутылку с бурбоном возле мусорного контейнера. О, и сейчас ветер насмехался над ним. Он с негодование распахнул глаза, но парковка была абсолютно пуста, пространство из серого асфальта растянулось к полям, к далеким лесам, темной линией на фоне темно-синего неба. Может быть, это снова были летучие мыши? Джерард нахмурился на мгновение и решил свалить все это на алкоголь – ха – воображение! Хорошо, подумал он. Вернемся к миссии. Не было никакого голоса. Он просто устал. Это был просто ветер. Он сделал несколько шагов от стены дрожащими ногами и пошел обратно к мусорному баку ненависти и отчаяния, но внезапно он снова услышал его. - Джерард, ты придурок, я здесь! Вот дерьмо, он уронил шлакоблок, и тот разбился на три совершенно бесполезных куска, и теперь ему придется возвращаться обратно, чтобы взять еще один. - Черт, - прорычал он и пнул один из кусков, а затем быстро схватился за свою искалеченную ногу и кинул уничтожающий взгляд на разломанный кирпич, подозрительно сузив глаза. Он был точно уверен в том, что голос не принадлежал одному из насильственной группы со школы, но дальнейшее изучение стоянки оставалось безрезультатным. Никого там, черт возьми, не было. - Что за черт? – прокричал Джерард, затем увидев на краю леса фигуру, отчаянно размахивающую руками. – Фрэнк? – удивленно завопил он. – Фрэнк, какого хрена ты здесь делаешь, чувак? - Какого хрена я здесь делаю? Это, какого хрена ты здесь делаешь? – крошечная темная фигура Фрэнка начала снова размахивать руками, а его мягкий голос приносил ветер. Джерард прищурился. Что он тут делает, черт возьми? Водит хороводы и поет под Hokey Pokey. – Иди сюда. - Ты иди сюда, - кричит Джерард, топая правой ногой, прежде чем осознает, что он снова ударил ее о бетонный блок. Святое дерьмо, как же больно. А если серьезно, Фрэнк вот так просто наблюдал за его трудами и даже не пришел на помощь? Фрэнк такой идиот. Джерард развернулся и раздраженно пошел обратно к мусорному баку. Он решил смириться с этой неустойчивой платформой, и когда он умрет, Фрэнку должно будет быть стыдно за то, что он был такой ленивой задницей. - Не могу! – ответил Фрэнк, и его голос был далеким и ясным. – Что, черт возьми, ты делаешь рядом с мусорным баком, чувак? - Ничего, - буркнул Джерард себе под нос, в последний раз сделав глоток Maker’s Mark, прежде чем швырнуть бутылку с удовлетворяющей отравой в мусорный бак. Хорошо. Операция до сих пор имеет небольшой успех. Следующий этап будет немного сложнее. Он взял палку и, пошатываясь на вершине шлакоблоков, безуспешно пытался смахнуть пряди волос со своих глаз. Потребовалось одиннадцать или двенадцать (а возможно и все семнадцать) палок, прежде чем он успешно поймал ремень сумки и со счастливой улыбкой вынул ее из бака, хотя он чувствовал, что это могло быть всего лишь частичной победой, как бы смягчая все обстоятельства. На протяжении всей операции, Фрэнк хохотал и кричал оскорбления с края леса, в то время как кирпичи под ним угрожающе колебались, а так же он не мог до конца сосредоточить свой взгляд, хотя он все же решил, что проделал весь план блестяще. Его сумка была помятой и обесцвеченной, и какая-то непонятная жидкость сочилась с нее на асфальт. Джеррад опечаленно посмотрел на свою одну из самых любимых вещей. На протяжении всего последнего школьного года, который он провел в Бельвиле, он украшал свою сумку каплями крови и чужеродными вампирами, и он приклеил эти потрясающие хрустальные черепа на ремешок. Это невероятная сумка, или была невероятной, прежде чем средняя школа этого города испоганила ее окончательно. Он осторожно взял искалеченную сумку за менее грязный ремень и издал еще один тяжелый вздох, в случае, если Вселенная восприняла его недовольство не должным образом. - Заткнись, Фрэнк, Господи, иду я, - проворчал Джерард и отправился по длинному, казалось, бесконечно опасному пути к лесу. Потребовались все его усилия, чтобы ставить ногу как можно осторожнее перед другой, и к тому времени, когда он добрался до Фрэнка на краю леса, его настроение значительно ухудшилось. Проклятая дикая местность. Гребаный колючий куст с дурацкими стручковыми семенами, которые были в его носках, а прежде - в милых шнурках. Фрэнк, маленький идиот, держал руки в карманах и, издавая странный звук носом, пытался сдержать нахлынувший истерический смех. - Ты вернулся! – счастливо пролепетал Фрэнк, вытанцовывая джигу. – Уже! Это потрясающе. Джерард сонно посмотрел на Фрэнка. Ему захотелось, чтобы это маленький ублюдок прекратил свои танцы, потому что, Господи, в его глазах он был размытым и неясным. - Да, но Фрэнк, что ты здесь делаешь до сих пор? Потерял что-то? Фрэнк раздраженно фыркнул. – Ты мне так и не ответил. Я просто сплю не очень хорошо. Я гулял и услышал твой приятный голос и сразу же прибежал сюда, - Фрэнк развёл руки в жесте «та-дам», отчего Джерард несколько раз моргнул в замешательстве. – Но что здесь делаешь ты, Джерард Уэй? И чем от тебя несет? Воняет, как задница гориллы. Джерард поморщился. Причины, по которым он был здесь, были полны смущения и жалости. У Джерарда было два стандартных режима существования. И он часто был пойман на лжи, так что он все же решил с головой окунуться в неловкость и жалость. - Это те ребята, мудаки из бейсбольной команды… ты их знаешь? – неуверенно спросил Джерард. Фрэнк вдруг замер и заметно напрягся, его губы сомкнулись в тонкую линию, а глаза сузились. – Эм, ладно, во всяком случае, - продолжил Джерард, его голос был высоким и дрожащим. Он нервно водил пальцами вдоль своей нависшей челки и крутил их, прежде чем вспомнил, что его рука вся была испачкана в остатках от обеда, который он нарыл в мусорном баке вместе с сумкой. Вот дерьмо. Черт. – Я думаю, я говорил тебе об этом раньше. Один из главных мудаков этой компании, Тед, украл мою суку и бросил в мусорный контейнер, потому что он, как я уже говорил, настоящий мудак. И я не мог уснуть и… поэтому я здесь. Та-дам? - Кто этот мудак? Тед? – прорычал Фрэнк сквозь стиснутые зубы, и сейчас он действительно выглядел довольно устрашающе: горящие глаза, сжатая челюсть. Он выглядел достаточно пугающе, и Джерард странно покосился на него и вспомнил ход своих мыслей, которые внезапно сорвались на оскорбления. - Эй! – осуждающим тоном начал Уэй. – Почему ты не помог мне? Ты видел меня, и мне нужна была помощь, парень, мусорный бак был довольно тяжелым. И кирпичи. Я почти упал. Ооо… Фрэнк еще и смеялся над ним? Это совсем не круто. Несправедливо. По крайней мере, Фрэнк больше не выглядел таким встревоженным. Перед ним снова стоял обычный Фрэнк, смеющийся и ухмыляющийся. Ему нравился Фрэнк в такие моменты, особенно, когда он наблюдал за тем, как Джерард погружался в бак с кучей мусора. Фрэнк качался назад и вперед на пятках и улыбался, совершенно проигнорировав вопрос, заданный ему Джерардом. Вот задница. – Ты, эм, измазался в каком-то соусе? Лунный свет отражался на колечке в губе Фрэнка, хотя Джерард и старался всеми силами не смотреть туда. – Может быть, - серьезно ответил он Фрэнку и без раздумий протянул руку, чтобы коснуться металлического кольца, которое было таким холодным под его пальцами. Глаза Фрэнка моментально стали огромными. Когда Джерард, наконец, понял то, что делает, он быстро отдернул руку. – Гм, да, это был бурбон, - застенчиво признался он, положив руки в карманы, чтобы избежать желания снова потрогать Фрэнка. – Ну, знаешь, жидкое мужество и тепло, я не знаю. Мне это показалось хорошей идеей. Скорее всего, Фрэнк ужасно замерз. У него не было бурбона, да и одет он был в обычную футболку, а на улице было довольно ветрено и холодно. – Дать тебе свою куртку, Фрэнки? - Что? Оу, нет. Она тебе нужнее, - сказал Фрэнк, странно улыбаясь. – Но все равно спасибо, Джи. Ты милашка. Джерард посмотрел на него с легким сомнением, и рот Фрэнка изогнулся, он немного поморщился, а затем ударил ногой сумку Уэя, и эй… это было не круто. Это была хорошая сумка! Это не ее вина в том, что от нее несет, как от гнилой, заплесневелой смерти. Фрэнк не должен был пинать ее! Джерард нахмурился и притянул сумку ближе к себе, но сразу же немного отскочил, так как этот отвратительный запах донесся и до него. Бедная сумка, печально думал парень. Может быть, ему следует просто оставить ее здесь? Сделать настоящее захоронение. Панегирик. Джерард тяжело вздохнул и сгорбился, начиная вынимать из сумки все свои вещи с надеждой на то, что они не воняют этим отвратительным запахом мусора. Фрэнк наклонился, чтобы заглянуть в сумку Джерарда, при этом прикрыв нос и издавая странные звуки, которые были, по мнению Джерарда, слишком драматизированными и не нужными. Прошла минута, как Джерард перебирал блокноты и карандаши, откладывая в небольшую кучу рядом с ним те, что были безнадежно испорчены. - Джерард. Это… это хрустальные черепа? – внезапно спросил Фрэнк, его голос был тихим и успокаивающим. - Что? Оу, да. Даа… - грустно протянул Джерард, поглаживая один из черепов указательным пальцем. До свидания, маленький приятель. Фрэнк позади него издал гортанный вздох. – Я сам пришил их. Хотя я настоящее дерьмо в шитье. Было много крови. И иголок. Чертовы иголки! Видишь, здесь моя кровь. И здесь. И там тоже. Я полностью облажался с этим, но я все равно думаю, что эта сумка довольно крутая. Моя кровь такая… Алая. Это так, правдоподобно. Эй, ты в порядке, Фрэнки? - Боже мой, чувак. – простонал Фрэнк. – Пожалуйста. Перестань быть таким милым. Ты убиваешь меня.