отрывки

О, моя дорогая. Ты мое все. Что, заезженная фраза? А что делать, если это действительно так? Кажется, только вчера мы познакомились с тобой. Ты уж, верно, и не помнишь. А я помню, помню все. Вот мы впервые взялись за руки, вот ты смущенно отводишь взгляд, потому что не можешь найти видимых причин этому не совсем дружескому жесту. А вот я все же отыскала твой взгляд и... потонула в манящей глубине твоих глаз. А вот другая картинка: мы уже смело держимся за руки, вышагивая от дома к работе. Мы улыбаемся, обласканные лучами восходящего солнца. Вот я засмотрелась на проезжающую мимо яркую машину, а в следующий миг ты дергаешь меня за руку, разворачиваешь к себе... и я снова тону в тебе. А вот вечер. Комната залита красным светом, на журнальном столике перед диваном две чашки с зеленым чаем, нашим любимым. Моя голова у тебя на коленях, ты гладишь меня по голове, а солнце светит мне прямо в глаза, так что я жмурюсь. "Котичка моя", -- твой нежный шепот ничуть не нарушает тишины комнаты, ее атмосферы. Я раскрываю глаза, прикрываясь ладошкой, смотрю на маленькое солнце на твоих губах. А затем все куда-то девается. Картинки из воспоминаний словно засасывает в какую-то огромную воронку, они искажаются, некоторые исчезают совсем. Я не двигаюсь с места. Не потому, что не могу, а потому что делала это уже много раз, и все было бесполезно. Я вижу этот сон не в первый раз. И каждым раз сладость превращается в мой личный апокалипсис в моей голове. Ничего страшного: я проснусь в холодном поту, испуганная, может быть, заплаканная, но все пройдет. Я успокоюсь и смирюсь. Давно смирилась.