Игроки

Джон Ватсон открыл глаза и увидел над собой идеально, стерильно белый потолок. Вслед за зрением вернулся слух. Он различил надоедливые, монотонные сигналы какой-то аппаратуры. Потом подключилось обоняние. В воздухе стоял отвратительный запах медикаментов и дезинфицирующих средств. Наконец, осязание сообщило ему, что он лежит на тесной кровати с жёстким матрасом, весь опутанный бинтами и резиновыми трубками. Из всего этого он заключил, что находится в больничной палате. Причём в реанимации. Голова соображала довольно ясно, хоть и чувствовалось некоторое оцепенение – очевидно, ещё продолжалось действие наркоза. Сколько времени он провёл без сознания? Который час? Какое вообще сегодня число? Он попытался откопать в своей голове самые последние воспоминания. Машина.… Едва различимая дорога… Экран мобильного телефона… Шерлок. Ах, вот оно что. Лучше было бы даже не пытаться вспоминать, честное слово. За стеной, со стороны коридора послышались чьи-то голоса. Мужской, настойчивый, и женский, возмущённый. Дверь палаты открылась, и вошла медсестра. -Слава Богу, наконец-то вы пришли в себя, - забормотала она хлопотливо, - Мы уже всерьёз беспокоились. Как вы себя чувствуете, что-нибудь болит? Что, в каком именно месте? Джон с трудом собрался с мыслями. -Я в порядке… Ничего не болит. Наркоз. -Ах, да, вы ведь ещё под его действием… Ничего, это скоро пройдёт. Мы вас быстро поставим на ноги. Она подошла к капельнице, поколдовала над флаконом с раствором. -Я позову врача, чтобы он мог провести подробный осмотр. Но, думаю, опасности уже позади. Немного подлечитесь и отправитесь домой. Медсестра тихонько, на цыпочках, выскользнула. Из-за двери снова донёсся мужской голос, теперь уже громче – настолько, что можно было разобрать слова. -Он очнулся? Я войду. -Вы уже в который раз приходите! – защищалась медсестра, - Да, очнулся, только что. Но к нему нельзя. Слышите вы? Но собеседник, судя по всему, не слышал. -Халат хотя бы наденьте, - сдалась почтенная служащая больницы. Дверь открылась, и в белом халате, наброшенном поверх чёрного пальто, вошёл Шерлок Холмс. -Джон, - произнёс он вместо приветствия. Ватсон приподнялся на больничной койке и ответил в том же тоне: -Шерлок. -Ты как, в норме? -Да, всё хорошо. Холмс присел на край кровати. -Давно я здесь? – поинтересовался доктор. -Уже два дня. -Что это за больница? -Бартс. -Понятно… Оба они растерянно посмотрели друг на друга, не зная, с чего начать разговор. Наконец Шерлок счёл нужным внести некоторую ясность и ответить на вопросы, которые неизбежно должны были возникнуть в голове у человека, пролежавшего без сознания последнюю пару дней. -Это был Грэхем Слинк, мой знакомый ещё со школьной скамьи. -«Игрок»? -Да. Он затеял всё это, чтобы свести кое-какие старые счёты. Создал несколько возможных развязок. Я полагал, что лишь одна из них может привести к конечной цели, а остальные – просто дороги в никуда. Но в этом я ошибался. Слинк запланировал свой вариант развития событий для каждого из нас. В любом направлении заранее находились его люди – несколько случайных, вероятно, подкупленных прохожих, чтобы проводить до нужного места, и один человек из ближнего окружения Грэхема. Для каждого из вас был подготовлен специальный собеседник. Он должен был убедить тех, кого Слинк считал чем-то вроде моей «команды», сойти с дороги. Доказать, что вам со мной не по пути. Но, насколько я могу судить, этот план успехом не увенчался. Ватсон понимающе кивнул. -Ну а ты сам? Что было в Кэнери-Уорф? -Ничего примечательного, - ответил Шерлок туманно, - Но Слинк больше не станет развлекаться подобным образом. Он мёртв. Причём без моего участия, исключительно по собственной неосмотрительности. -А как остальные? -Великолепно справились. Правда, инспектору Лестрейду последние несколько дней приходится в спешке решать вопрос, что делать с пятью мёртвыми телами, обнаруженными в разных районах Лондона. Но, думаю, он скоро уладит этот вопрос. Майкрофт пытается выяснить, каким именно образом людям Слинка удалось пробраться в самые разные структуры. Хотя, скорее всего, тут всё дело в обычных деньгах, ничего интересного. В целом эту историю можно считать законченной.… Да, вот ещё что. Грэхем наблюдал за всеми нами, и думаю, довольно долго. Собирал самую разную информацию, которая могла хоть как-то пригодиться. Отыскал даже имена твоих бывших сослуживцев, для большей убедительности. Разумеется, он не забыл такую мелочь, как мой номер телефона. Вчера проводили вскрытие. Тот человек, с которым ты разговаривал в Сохо – наш водитель… Патологоанатом обнаружил какое-то смертельное заболевание. В общем, он был готов получить пулю, чтобы избежать медленного и болезненного угасания. Своего рода эвтаназия. Он знал, что ты его пристрелишь. Это было частью плана. -Какого плана? -Слинк знал, что, чтобы убедить тебя…хм-м…перестать быть моим блоггером, потребуется приложить усилия. Он старательно подготовился. Ты должен был увидеть то сообщение. И мой номер телефона. -Послушай, - заговорил смущённо Джон, - Я не знаю, как я вообще мог подумать, что ты…ну, в общем.… Не знаю, что со мной было. Я бы никогда… -Я знаю. -Что ты знаешь? – спросил Ватсон с ошеломленным выражением лица. -Что ты никогда бы так не подумал. Грэхем Слинк всегда любил играть нечестно. Он схалтурил и в этот раз, и, понимая, что одни лишь слова подействуют вряд ли, прибегнул к химии. Холмс вынул из кармана какой-то небольшой предмет и со звоном положил на стеклянный столик, стоящий у изголовья кровати. -Это – пуля, которую из тебя вытащили. Я сделал анализ. Она была обработана наркотическим веществом. Препарат ухудшал обмен веществ в органоидах клеток мозговых тканей. Результат – затруднение работы мозга. Внушаемость, пассивность, дезориентация. Ты просто физически не был способен рассуждать здраво. Плюс ко всему – ранение, потеря крови. Хорошо, что ты в таком состоянии смог благополучно довести машину. -Кажется, я всё же врезался в кого-то по пути. Слегка. Оба они усмехнулись. -Шерлок? -Да? -А… Молли? Ты ничего о ней не сказал, почему? Холмс поднялся с кровати и поправил нелепо висящий на плечах халат. -Её похороны завтра. Жаль, что ты не сможешь придти. Тебе здесь лежать, как минимум, неделю. -Какие похороны?! О чём ты? Но Шерлок, казалось, его не слышал и быстрой походкой направился к дверям.