Пролог
27 марта 2014 г. в 20:38
Дом был тайной внутри, загадкой внутри головоломки, потому что он вмещал в себя много разновидностей тишины, все — совершенно разные.
В нём таилось множество комнат, бережно заколоченных или открытых настежь.
В гостиной каждый из тринадцати стульев имел счастливый номер тринадцать, чтобы никто не считал себя обделённым. С потолка свисала люстра с подвесками из страдальческих слёз. Всё здесь было обвито тонкими шелками паутины и припорошено серебряной пылью столетий. Сквозняк играл по половицам старого деревянного пола, прикасался холодом к стенам, усыпанным росписями давно ушедших.
Никто и никогда не сможет посчитать, сколько здесь посетителей, а сколько хозяев. Каждый из них тенью просачивается внутрь и неизменно оставляет после себя след.
Почти что дышащая тишина иногда отзывается гитарным аккордом.
Днём, когда солнце ярко светит, дом спит. Его не тревожит ни сладкое пение птиц, ни веселый хохот детей.
И только ночью, как только восходит луна, дом оживает. Тени выползают со своих углов и обвивают длинными пальцами озябшую тишину. Теперь каждый говорит громко, а кто-то очень громко слушает. Даже старая лестница и та вторит чужим шагам.
И каждая комната – эта своя история, своя жизнь, трепетно связанная со всем домом, который из окон своих смотрит на этот огромный мир и наполняет стены печалью.
Каждая тень – это отголосок странников, утонувших в глубинах пяти морей. И стоны их пленительней любой песни земной. Странствуя между сном и реальностью, они усыпляют волны бушующего моря. И нет ничего прекрасней и страшней этих теней – стражников тьмы.