Theatre Of Shadows

- Грэг, мне скучно. - О Господи, Джон, только не это... Дежавю. От Ватсона веет крепкими сигаретами и дешёвым портвейном... Впрочем, Джон вроде как не пьян. Лестрейд ловит себя на мысли, что такое пойло он пил лишь в самые мерзкие университетские времена. Они сидели в маленьком кафе в квартале от Скотланд-Ярда, потому что этого пожелал сам Джон. Не хотел, чтобы кто-то в лице Донован или Андерсона мешали общению. Было безумно душно – аномально жаркое лето нынче выдалось. - Джон, ты меня пугаешь... - Я сам себя пугаю, Грэг, - тихо ответил первый. Голос мужчины ломается от вечного молчания. Ему не с кем разговаривать. - Хорошо, - сдаваясь, сказал инспектор, - Что тебе нужно? В дальнем углу зала сидел ничем не примечательный скейтер, читавший что-то в телефоне. Сколько времени прошло с момента гибели первого в мире консультировавшего детектива? Джон не считал, потому что для него всё слилось в один бесконечно длинный день... Гравий брызгами разлетается в стороны под ногами нескладного юноши, бежавшего с рюкзаком за спиной и скейтом в другой конец аллеи... Кто его там ожидает, что он чуть ли не летит, словно от огня? Секунды складывались в минуты, а Джон Хемиш Ватсон сидел в своём кресле, уставившись в пустоту. Минуты складывались в часы. Первичное оцепенение прошло, но пустота словно провалилась в него, поглотила его изнутри. Он пытался избавиться от этого цепкого чувства вполне легальными способами... Но нет. Он осмелился закурить первую в своей жизни сигарету... Он был слишком правильным всё это время. Слишком ненастоящим. Но в какой-то момент что-то пошатнулось в Джоне и сломалось, разбивая все стены, оставляя от них только жалкие осколки. И в сизом дыму растворялась усталость, а сам этот дым приобретал причудливые формы... Жаль, что это только иллюзия присутствия Шерлока. Жаль, что это так сюрреалистично... Неестественно до невозможности. Спокойная размеренная жизнь забирает больше сил, чем вечные погони за преступниками. Мнительные пациенты вместо криминальных элементов. Как же это мерзко выглядит. Он предпочёл бы вернуться в Афганистан. А там уже нарваться на смертельную пулю. Вот только кому он там, покалеченный, нужен?