Шлюха

— О, доброе утро, мистер Уэй. Как вы себя чувствуете? — Знаете, довольно-таки непл... Кофе! Могу ли я?.. — Да, конечно. Я попрошу Линду принести тебе кофе. Тебе он не помешает, парень. — Ох, было бы прекрасно. — Пока тебе несут кофе, мы можем продолжить наш вчерашний допрос. На чем мы там остановились? — Фрэнк. Я вам рассказывал про ту ночь, когда он пришел ко мне. — Ах, точно. Можешь продолжать. — Ну, черт. В общем, он начал целовать меня, по-моему, я это уже говорил. Ладно. Тогда я не на шутку разозлился, и знаете, мне было омерзительно даже прикасаться к нему. Что-то щелкнуло в мозгу. Как будто переключили какой-то рычаг. Не задумываясь ни на минуту, я скинул мальчишку с себя и начал на него орать. Даже ударил пару раз по лицу. А он... он смотрел на меня своими прекрасными ореховыми глазами, но зрачки были расширены, видимо, хорошенько «нюхнул». И это еще больше разозлило меня. Я так хотел защитить своего мальчика, но ничего не мог сделать. А что я смог бы? Я хотел выбить из него всю эту дурь. В прямом смысле этого гребаного слова. Я бил его. Бил до тех пор, пока он не отключился. — А что потом?.. — Потом?.. Потом всё встало на свои места. Я имею ввиду, что рычаг снова вернулся в свое прежнее положение. Сам того не помня, я просто грохнулся в обморок. Просто взял и отключился. О, кофе. Линда, ты просто душка. Спасибо. — Спасибо, Линда. Можешь идти. Дальше. — А что дальше? Я проснулся на следующий день, а Фрэнка не было. Просто не было. Нигде. Думал, что вернется вечером, я попрошу у него прощения за своё свинское поведение и мы просто потрахаемся. Ан нет. Он не вернулся и на следующий день. И через неделю. Мне стало страшно за своего мальчика. Я пошел искать его. Каждый день ходил в его любимый бар. Каждый гребаный день я возвращался домой с пустыми руками и пустой головой. Я был просто уничтожен. Морально истощен. Приходя домой, я просто падал на диван и рыдал, как баба. Дрочил и рыдал. Блять, это, наверное, самое странное, что я когда-либо говорил. Я скучал по нему. Хотел прикоснуться к моему Фрэнку. — Он вернулся? — Да, вернулся. Через две недели. — И что ты сделал? — Убил его. — Зачем? — Что значит «зачем»? Он предал меня! Сбежал в хуево-кукуево. Ни слуху, ни духу. Я ж, блять, переживал за него! В порыве гнева я его просто приложил головой к стенке. Видимо, не рассчитав силу. — Ты понимаешь, что ты его убил, Джерард? — Что? — Ты убил своего возлюбленного. — Как? Я не мог. Это ошибка. Я не мог убить своего мальчика. — Джерард, ты уби... — НЕТ! Я не мог! Это какая-то тупая шутка? Да, очень смешно. Где Фрэнки? Я хочу увидеть его! Хочу поцеловать своего Фрэнка. Хочу прижать его к стенке и отодрать, как заправскую блядь. Хочу почувствовать его проворный язычок на моем члене. Где он?! — Джерард! Послушай меня, мать твою! Ты, черт тебя дери, убил человека. — Прошу... отведи меня к нему. — Извини, парень, я не могу. Это не в моих силах. Я думаю, на этом всё. Я узнал достаточно. — Никогда не вернешься домой... никогда... Смог ли я? — Что? — Я хочу домой. К Фрэнку. Он ждет меня. Я знаю.