Ручеек мыслей, или похождения безумца.

*** Кровь напоминает клубничный джем — так же липнет к рукам и ткани кармана. Плотью под ногтем трогаю пораженный большой палец и чувствую какую-то ребристость. «До мышц содрала.»: первое, что пришло мне в голову. Юноша распластался на земле, всверлившись носом в, будто в нок-ауте. Но в нок-ауте ли? Не вытаскивая рук из карманов косухи, пинаю обмякшее тело туфлей, переворачивая мальчишку лицом на свет. «Все понятно. Сдох, гадюка.» Тоненькие вишневые струйки текут, будто на перегонки, из полуоткрытого немного испачканного землей рта и просачиваются из-под накрепко сжатых век. В целом же, парня словно в отбеливатель сунули поплавать — бледность его кожи сильно соперничала с белизной тщательно постиранных фартучков чистолюбивых монашек. «Ну пошли, друг мой ситный, не здесь же тебе релаксировать — в домашнем морге намного лучше будет, гарантирую»: именно с такими словами я взвалила обездвиженное тело к себе на плечи и направилась к хиленьким воротцам ближайшего двора — ну не по открытым улицам с трупом расхаживать. Несмотря на всю свою внешнюю хлипкость, испустивший дух кавалер оказался довольно тяжелым. Прогибаясь под неудобно развесившей свои конечности тушей, я медленно продвигалась по потрескавшемуся от погоды асфальту, еле-еле переставляя ноги. Ненавижу свидания.