***
Три месяца спустя. Нынешняя зима в Париже показалась Фло какой-то безвкусной и монотонной. Опавшая листва под ногами смешивалась с мелкими, неглубокими лужицами, потихоньку превращаясь в сплошную грязь. Постоянное небо в тучах почти никогда не позволяло ни одному лучу солнца пробиться сквозь серую облачную преграду. Иногда Флорану так хотелось бросить французскую столицу и отправиться куда-нибудь в горы. Туда, где вечные сугробы слепящего снега, искристо блистающего на неприступных вершинах. Туда, где никогда не бывает моросящего дождя, надоедавшего своим безостановочным напором. Мот цокнул языком и накинул капюшон куртки на голову, ощущая противный порывистый ветер. Мужчина любил просто идти по улице и мечтать о том, что в данный момент, к сожалению, невозможно. Фло работал ведущим менеджером в одной не особо крупной фармацевтической фирме. Должность, что самое удивительное, его одновременно и радовала, и раздражала. Поглощенный собственными размышлениями о лучшей жизни, Мот довольно-таки быстро дошел до привычного серого дома с отделкой между этажами из красных кирпичей. Несколько месяцев назад ему совершенно случайно сообщил один из сотрудников о продаже выгодной квартиры, и Фло, особо не думая, продал маленькую комнату на другом конце города, купив новое жилище. Само жилище французу нравилось: соседи действительно нешумные, район безопасный и помещение было вполне уютное. Но был все-таки один минус. И в данный момент, когда Мот пересекал порог, этот минус вновь давал о себе знать. — Алло, — скинув сумку с бумагами в сторону, Фло снял трубку телефона. — Помогите! — на другом конце провода раздался громкий, оглушительный полувопль-полувизг. — Помогите мне! Они убьют меня и всю мою семью. — Все хорошо, успокойтесь, — Фло посильнее прижал щекой скользкую трубку к плечу и начал снимать куртку. — Вы не понимаете, вы ничего не понимаете, хотя... — в телефоне вдруг замолчали. — Скажите, а вы верите в инопланетян? — Ну... — Мот замялся с ответом. — Допустим, и что? — Тогда вы должны меня понять, — женщина заговорила шепотом, словно рассказывая страшный секрет, — в моем туалете поселился настоящий марсианин! «Боже мой, за что мне это», — подумав про себя, Флоран провел ладонью по уставшему лицу и облокотился спиной к косяку, продолжая слушать рассказ сумасшедшей. Это случалось с ним не в первый раз, и, что самое страшное, отключить телефон было нельзя, так как именно этот номер был привязан к его рабочей должности. Как бы мужчина не объяснял, директор фирмы постоянно отказывал по каким-то глупым причинам. За все это время Флоран выслушал столько рассказов, что мог бы писать или книгу-фэнтези, или научную работу на тему «Сумасшествие и его последствия». Конечно, среди этих странных ребят встречались и обычные люди, звонящие пожаловаться на собственную жизнь: кого-то уволили, кто-то проиграл все деньги в казино, а кому-то изменила жена с любовником. Первые полтора месяца Мот послушно выслушивал большую часть из всех, кто звонил, однако вскоре ему надоело и француз решил просто снимать трубку на некоторое время. В конце концов, у всех партнеров есть мобильный номер Флорана. Да и иногда хотелось спокойно посидеть в тишине. — И что мне делать? — женский голос внезапно прервал свою речь. — Я боюсь спать. — А вы знаете, какой сегодня день? — совершенно серьезно спросил Флоран. — Нет, какой? — Очень странно, что вы не знаете, — Мот нелепо запрыгал на одной ноге, снимая джинсы, — первый день полнолуния. Каждый инопланетянин обязан сегодня покинуть Землю, иначе его ждет гибель. — Вы серьезно? — голос вновь заговорил шепотом. — Барышня, — Фло еле сдерживал смех, — с таким не принято шутить. — Простите, конечно, — женщина тут же начала извиняться и, немного помолчав, тяжело дыша в трубку, добавила: — Я, наверное, не буду заходить сегодня, а завтра проверю. Если что, я позвоню вам, хорошо? — Хорошо, — француз откинул джинсы на диван, — удачного вечера, — он тут же повесил трубку обратно. И так продолжалось почти каждый вечер. Уже не в первый раз Флорану жаловались на безумных инопланетян в соседней комнате, и к каждой ситуации он со временем придумывал ответы. Мот медленно ослабил висевший на шее галстук и лег на кровать, рассматривая потолок. К вечеру всегда учащались звонки, заставляя хозяина квартиры постоянно отвлекаться от привычных дел. Именно поэтому он предпочитал снимать телефонную трубку так же, как её сняли при продаже несколько месяцев назад, или вовсе, меняя линию на переносной телефон, отключать звук. Мот не знал, почему звонили именно ему, и особо этим не интересовался. Самое странное — звонили периодами: иногда можно было неделями не слышать безумные вопли, а иногда всех сумасшедших прорывало и они обрушивались на голову француза дружной толпой. Флоран перевел взгляд на белый телефон на стене, молчащий в данный момент. Если позвонил один, значит, за ним потянутся и другие. Странная логика, но так было всегда. И так оно и случилось. Пока Мот на кухне варил себе макароны и крошил салат, в соседней комнате телефон звонил трижды. Партнеры по фирме вряд ли хотели поговорить в девять часов вечера, поэтому француз догадывался, что подоспела новая порция нуждающихся в поддержке. Увы, добрая душа не позволяла игнорировать бедняг, да и делать субботним вечером было нечего, и Фло ответил на очередной звонок, понимая, что вечер предстоит интересный и долгий.***
— Я же говорил, — Флоран, укрывшись мягким одеялом, посмотрел на другой лист с расчетами, — вашей бабушке понравится это. — Да, абсолютно верно, — из рядом лежавшей трубки по громкой связи раздался грубый женский голос. — Спасибо. — Ага, — Мот отключил кнопку и, тяжело выдохнув, сложил всю бумагу в одну стопку. За окном уже давно стемнело, и лишь настольная лампа, стоящая на тумбочке около кровати, освещала помещение. Флоран вскинул руку и взглянул на часы, расположенные на запястье. Часы показывали уже половину второго, и Мот, решив закончить с мелкой работой, отложил бумагу в сторону. Ночью почти не звонили, и только безумная дама с бабушкой, теперь уже отправленной в дом престарелых, решила порадовать Фло своим радостным событием. Звонки чаще всего прекращались в двенадцать часов, и почему именно в это время, Флоран тоже не знал. Он оставил на тумбочке переносную трубку и важные бумаги и, пожелав себе спокойной ночи, отключил слабый свет. Через пять минут в сознании француза стали появляться какие-то кривые, немного даже нелепые линии разных цветов. Все линии пересекались и образовывали странные, неизвестные образы. К этим образам позже добавлялись и пятна, создавая живописную картину. Внезапно раздавшийся звонок заставил Флорана испуганно очнуться. Не до конца понимая, что происходит, он приподнялся на кровати и включил лампу, заметив мерцающий телефон. — Уважаемый, — начал злобно Мот, понимая, что это уже была настоящая наглость, — по-моему... — Это телефон доверия? — в трубке неожиданно раздался приятный мужской голос, отличающийся от всех предыдущих своим спокойствием. — Это... — француз растерялся на мгновение, почему-то не ожидая в данный момент услышать такое. — Что вы хотите? — Я хочу лишь одного, — мужчина заговорил тихо, но все-таки не переходил на шепот, говоря внятно. — Моментально, ничего не заметив, или долго, мучаясь от боли. Это неважно, мне без разницы. Я хочу уйти из жизни. Флоран тут же замолчал, ощущая, как к горлу подбирался ком, мешающий что-либо произнести. А мужчина на другом конце провода все так же без сожаления, спокойно и не беспокоясь, повторил: — Я просто хочу умереть.