***
— Фло-о-о, — на всю квартиру раздался недовольный возглас итальянца, — выключи его, в конце концов. В ответ глухая тишина. — Твою мать, Флоран, — Микеле неохотно открыл глаза. Солнечные лучи падали прямо на его лицо, заставляя постоянно жмуриться. Разносившийся на всю квартиру телефонный звонок внезапно затих, однако спать Локонте не удалось по привычной утренней проблеме. Сонно откинув плед с плеч, он направился в сторону туалета. Солнце уже полностью взошло и освещало почти каждый угол квартиры. Микеле лениво вымыл руки и посмотрел в зеркало, не особо довольный своим отображением. Он понимал, что совсем скоро придется покинуть чужое холостяцкое логово и вернуться в свое собственное в другом конце города. А также найти новую работу, так как деньги на голову, увы, никому не падают. Из привычных размышлений о тяжести жизни Микеле вытащил вновь телефонный звонок. Не сразу сообразив, мужчина вышел в коридор и только в проходе понял, что звонил тот самый телефон, который вчера ночью был выкинут в мусорный бак. Итальянец просто застыл на время около двери, словно ледяная глыба, наблюдая за мигающим на полу сотовым. С трудом отвесив себе мысленную оплеуху за нерасторопность, он медленно опустился на корточки и взял в руки мобильный. На экране высвечивался неизвестный номер. — Алло, — нажав все-таки зеленую кнопку, Микеле прижал динамик к уху. — Не прошло и года, — в трубке раздался хриплый мужской голос. — Что вам еще от меня надо? — забеспокоился Локонте и оперся рукой на стену. — Помолчи, — спокойно произнес Марк с натянутой улыбкой на лице. — Слишком много лишнего шума ты создаешь, тебе не кажется? — он внезапно замолчал, и послышался скрип стула. — Твой друг жалуется, что ему не хватает воды. Локонте только сейчас спохватился и понял, что дома оставался один. Он стремительно направился в комнату и сел на кровать. Недоделанные документы продолжали скромно лежать на одеяле. Остро поточенный карандаш расположился прямо около подушки. Однако самого главного здесь не было. Не было Флорана. — Что с ним? — Микеле тут же смял в руке первый попавшийся лист и откинул сразу его в сторону. — С ним все прекрасно, а вот с телефоном не очень, — голос неожиданно затих. — Ты кого собираешься обмануть, Локонте? Сменив сим-карту и подкинув нам свой ненужный мобильник, ты надеялся отвязаться? — Но я не знал! — начал возмущаться Микеле, однако человеку на другом конце провода было все равно. — Самая глупая отмазка в мире, — он вновь замолчал и сделал громкий вдох. — Наверное, когда твоему приятелю вколят чуть побольше дозу, чем вкололи вчера ночью, я тоже скажу просто: «Я не знал». Он от вчерашней дозы долговато почему-то отходит, а тут… — Нет! — итальянец вцепился пальцами в одеяло, сжимая до боли в костяшках. — У тебя четырнадцать часов. Отсчет начался, — Марк заговорил намного серьезней, будто бы снял с себя маску клоуна. — Не будет сим-карты — не будет Флорана. Звонок закончился, и в трубке раздавались длинные монотонные гудки. Гудки сменялись одни за другими, но в голове итальянца крутилась последняя фраза: «Не будет сим-карты — не будет Флорана».***
Неудачная ночь не позволяла уставшему за долгое время мозгу нормально воспринимать все происходящее. Микеле просто устал. Голова, казалось, разрывалась на крошечные частицы-осколки, приносящие только боль. Итальянец сел прямо на пол и прокручивал все воспоминания, которые как-либо могли помочь. Воспоминания, к сожалению, имеют плохую привычку — стираться и заменяться новыми, и именно в новых постоянно возникал Флоран. Человек, который спас чужую жизнь, который буквально вытащил со дна пропасти, не позволив там раствориться. И именно сейчас этот человек висит над той же самой пропастью. За все это время Микеле действительно привязался к французу, словно общие дни растягивались месяцами. Одновременно злость и сожаление боролись внутри — там, где не существует разума и только чувства дают команды действовать. Микеле облокотился спиной на боковую сторону кровати и откинул тяжелую голову назад. Он боялся закрыть глаза. Он боялся уснуть и проснуться от не приятного телефонного звонка. Только мысленно можно было «нарисовать» ситуацию, где все бы стало по-прежнему. Где Флоран вновь вальяжно сидел на своем привычном месте и со скукой проверял надоевшие документы. Но все это сплошные иллюзии, которыми Микеле кормил свое сходившее с ума сознание. Это все обман происходящего. Флоран стал не просто близким человеком, а тем, кто сейчас мог бы понять всю сущность итальянца без каких-либо лишних объяснений и дополнительных расспросов. И именно потеря такого человека, да еще и по собственной вине, пугала Микеле. Локонте с силой ударил боковую сторону кровати кулаком и лишь через несколько секунд ощутил неприятную боль в казанках пальцев. Боль буквально заставляла разрываться. Душевная боль, не физическая. Микеле казалось, что физическую он перестал испытывать, как испытывают большинство людей в мире, давным-давно. Он лишь прижал кисть к груди, аккуратно потирая выпирающие костяшки. Сим-карта могла находиться в любом месте: где-то на улице, в мусорном ведре или вообще в незнакомом ящике. Это глодало итальянца больше всего. Все ящики в его собственной квартире были буквально вывернуты наружу. Микеле искал. Безуспешно. Часы потихоньку тикали, но звук раздражал итальянца. Звук приближения смерти. Он обхватил голову руками и взялся за мобильный телефон, просматривая последнее сообщение. «За рестораном в одиннадцать часов вечера» Локонте крепко сожмурил глаза и облизал губы. Выбора не было — идти нужно с тем, что у тебя есть. Или с тем, чего нет.***
Звездное небо может быть необычайно красивым. Но не тогда, когда ты знаешь, что из-за тебя погибнет человек. В эти минуты ты не думаешь о красоте небес. Ты думаешь о том, что оборвал чью-то жизнь. Быстро и нелепо, но оборвал. Словно непрочную тонкую нить, тянувшуюся и путающуюся годами. Микеле спокойно сидел прямо на ступеньках позади ресторана и курил. Он бросил эту вредную привычку много лет назад, но сейчас итальянцу было не до грехов собственной молодости. Табачный дым тут же улетучивался вверх, растворяясь в зимнем воздухе. Не успев повернуться, Локонте боковым зрением заметил завернувшую машину. Машина, недолго петляя, приблизилась почти вплотную к мусорным бакам. Микеле сделал вид, что ничего не заметил, и посмотрел на окурок сжатый в руке. Тем временем из машины вышел все тот же хромой мужчина, опираясь на всю ту же черную трость. Небольшая небритость на лице смотрелась вполне колоритно в сочетании с темными очками. За Марком последовал тут же бугай-водитель, который остановился прямо справа от него. — Куришь? — Марк медленно провел тростью по заснеженной земле. — Где он? — выдохнув табачный дым, спросил равнодушно Микеле. — Вытащи его, — щелчком скомандовал хромой собственному водителю. Водитель, разблокировав задние двери, с силой вытащил Флорана. Мот покорно стоял рядом, не двигая руками, сцепленными наручниками. Он опустил голову вниз и даже не пытался поднять взгляд. — Теперь твой ход, — властно произнес Марк. — Отдай сим-карту. Локонте потянулся во внутренний карман и достал маленькую вещь. Не успел итальянец показать ее ожидающим, как позади послышался скрип двери. Сейчас все взгляды, кроме Флорана, были устремлены на человека, стоявшего около черного выхода. Белые, немного вьющиеся пряди неаккуратно падали на лицо. Парень радостно демонстрировал свою лучезарную улыбку, явно не понимая, что происходит. За него все отлично понимал Микеле. Локонте мгновенно потянулся к двери и кончиками пальцев успел толкнуть ее. Хотя пуля, выпущенная из пистолета в сторону парня секундой ранее, все-таки долетела до нужного назначения. Микеле не сразу понял, как сильная острая боль ударила прямо в правую руку. Он сразу упал на колени и прижал локоть к животу. Снег под ногами моментально превращался в красную лужицу, блекло блестящую при слабом свете фонарей. Внезапно из здания послышалась пожарная сирена, и Марк испуганно потянул на себя ручку двери машины. Как только он залез внутрь, Флоран, будто бы очнувшись, ударил затылком водителя в солнечное сплетение и, развернувшись, добавил по коленкам. Пистолет моментально от неожиданности выпал из руки. — Идиот! — злобно зашипел Марк. — Увози меня отсюда. Водитель, согнувшись, оттолкнул Мота от себя и заспешил к машине. Сирена из ресторана продолжала кричать, словно сумасшедшая. Автомобиль тут же тронулся и вновь скрылся на ночных улицах Парижа. — Микеле... — подбежав ближе, Флоран схватился ладонями за лицо итальянца. — Микеле, ты меня слышишь? Глаза Локонте постепенно закрывались, хоть было видно, что он до сих пор пытался контролировать собственное тело. — Не вздумай, слышишь, — Мот перевел взгляд на кровоточащую рану, — не вздумай.. — Это не входило... — Микеле поднял голову, ощущая, как Фло пытается рукой закрыть место ранения, — в мои планы сегодня. Если только завтра, — он слабо улыбнулся и лег полностью на землю. — Боже, ты еще и шутишь, — встряхнув ладони, француз бросился к двери. Именно оттуда несколько минут назад появился Корентин и именно оттуда сейчас доносился визг пожарной сирены. Открыв дверь, Флоран увидел испуганного официанта, скромно сидящего в углу с сотовым телефоном в руках. — Вызови скорую, — с трудом дотянувшись, Мот сдвинул обратно рычаг. — Потом объяснишь, что ты здесь делал. Флоран бегал, словно бешеная пчела. Решив, в конце концов, успокоиться, он сел рядом с Микеле на землю и закрыл рану рукой спереди. Ладонь постепенно заливалась новым потоком крови. — Скорая приедет, — француз тихо нашептывал, успокаивая тем самым и себя. — Все будет хорошо. Локонте тяжело дышал и все еще пытался открывать глаза, однако после последних слов он медленно сомкнул веки и погрузился в мир сна и боли.