Танцы на стёклах

- А знаешь, почему я это вырезал? Я обещал рассказать, - всё так же шёпотом в ухо, и мне щекотно. Смеюсь. - Ну и почему? - Потому что это можно посвятить кому угодно. Вырезать имена - неразумно, они меняются. А вот местоимение всегда одно. Да, но... Чёрт, дурацкий шрифт... Он посвятил это мне, и это я знал ещё вчера. Но это бред какой-то. Нам что, по пятнадцать лет? И это отдаёт чем-то... Я ему что, девочка? Он как-то очень плавно изворачивается и резко прижимается губами к моим. Я его впускаю, и отвечаю даже. Лихорадка усиливается. Это точно будет долго. Потому что он будет бояться прервать. И я - тоже. - Ну и что это было? - говорю спокойно. Кажется. - Ничего, - он пожимает плечами. - Ты же меня не убьёшь. - Надо бы. Но ты прав, не убью. Не убью. И ты ляжешь спать со мной, на моём же диване, потому что здесь больше негде лечь. И ты будешь моим другом, несчастьем, и младшим братом. И чёрт знает, кем ещё. И про шрам - мне приятно, на самом деле. Мне нравится, когда люди идут добровольно в ад. В мой ад. Мне тут одиноко. И всегда будет одиноко, но это нормально. Я прикасаюсь губами к его лбу, и осторожно обнимаю. Не впуская и не принимая, но он поймёт. Интуитивно. Сознанием - нет, да тут и нечего понимать. За окном уже слишком темно. Странный звук заканчивается симпатичной кодой, и я думаю, что если не забуду, то напишу песню. Но я точно забуду. ~Конец~