Танцы на стёклах

- Я тебя отсюда больше не выпущу, - решаюсь нарушить тишину. - Будешь сидеть столько, сколько понадобится. - Это сколько? - меланхолично тянет Костя, мучающий очередной бычок. - Я не знаю. Но всё равно - разденься. И в душ сходи, что ли. Он молча встаёт, и начинает раздеваться, бросая одежду на пол. Раздевается до трусов, задумывается. Смотрит вниз. Потом на меня. Разворачивается и выходит. Мне кажется, что мы рыбы в аквариуме. Или в невесомости. Во всём происходящем есть что-то нереально-космическое, запредельное. У меня в ушах странный звук - похоже на танцевальный трек, замедленный раз в восемь. Тянется. Он возвращается, замотанный в полотенце. Слишком аккуратно для человека с плохим зрением обходит ворох собственных шмоток. Садится. Слишком близко ко мне. Меня лихорадит, и я тянусь за очередной сигаретой, но он ловит моё запястье и тихо шепчет прямо в ухо: - Я псих. Вот уж удивил. Я знаю. Он так и сидит, так и держит меня за руку, и захлёбываясь дышит мне в ухо. Как будто он всё же рыба, как будто кислород убивает его. Со мной творится то же самое. Я вспоминаю что-то снова. Другое место и другого человека - несколько мест и людей, они все слились воедино. Я жалею о том, что это действительно имело место быть в моей жизни. Там было много лишнего. Как таблетки вчера. Зачем нам таблетки? Мы и без таблеток ненормальные. А вот алкоголь бы не помешал. Но у меня ни капли спиртного, что неудивительно.