Фотография.

      В Старом Городе жил Фотограф.  В его вселенной был белый снег и темный асфальт, мрачные деревья и бесцветная вода, серые дни и черный фотоаппарат. И было дано миру имя - Безразличие. Привычные вещи были слишком привычными, настолько, что, возможно, отзывались бы тошнотой и ломотой во всем теле, но, в конечном счете, ему было все равно. Неважно, что будет завтра или через неделю, даже в следующее мгновение. Случится что-то, что будет еще одним шагом к логическому завершению истории Фотографа. Одно придет, другое утратится. Единственное, что было постоянным - это черный кофе в белой кружке по утрам и холод.       Укутавшись в две толстовки, Фотограф отправился в парк, шурша телами мертвых листьев. Небо было ватным, тяжелым, казалось, вот-вот разразится проклятьями грома и обрушит ледяные капли на Старый Город. Фотограф сел на деревянную скамью, выбеленную палящим солнцем; говорят, прошлое лето было невыносимо жарким, а впрочем, неважно. И вот он начал наблюдать глазами своего фотоаппарата: пожухлая трава, обрывки ковра из листьев, оголенные нервы деревьев и человек. Он показался Фотографу ...хм... интересным?... Выглядел обычным, но было что-то... не в этом месте, не в это время, не для этого мира. Он должен быть ярким! Жаль, Фотографу было все равно.       Человек сидел, подогнув одну ногу под себя, и рисовал, иногда задумываясь, прикусывая кончик карандаша. Непослушные прядки волос то и дело падали на глаза, и Художник постоянно заправлял их за уши. Один взгляд на тонкую футболку человека заставлял Фотографа покрываться мурашками от холода и кутаться глубже в свои одежды, в то время как Художник смело подставлял лицо порывам ветра, слегка жмурясь.             Вот их взгляды пересекаются.                   Тишина.                         Вакуум.                               Улыбка Художника.                                     Взрыв.                                           Щелчок затвора.       И Фотограф видит все: золотые искорки в глазах напротив, лучики солнца в волосах цвета гречишного меда, нежный румянец на щеках. Видит драгоценные россыпи рубина и топаза под деревьями, от которых пахнет влажным теплом. Слышит звонкое щебетание птиц, стук собственного сердца и, кажется, забывает, как дышать. Неважно, что было до этого, действительно не важно, ведь одна из толстовок, раньше казавшаяся пепельной, на самом деле цвета фуксии. Это выглядит забавно, особенно в сочетании с ярко-зеленым чехлом для камеры. Фотограф испускает короткий смешок, поднимает глаза на Художника и виновато улыбается, будто извиняясь за несколько нелепый внешний вид, на что улыбка напротив становится еще шире. И Фотограф готов поклясться чем угодно, что видит свое отражение в тех глазах.       И родился новый мир, и имя ему - Чувства. Какая разница, что будет завтра, через неделю или в следующее мгновение, если холод отступает перед теплом родного человека, если привычные вещи нужны, как воздух, и во взгляде своего человека видишь рождение Вселенной.       Зеленый чай с желтым лимоном по утрам, объятия теплых рук. А фотография на стене светится золотом.