Blasphemous Rumours

1993 год. Две дорожки кокаина превратили полуторачасовой концерт в бесконечный, оргазмирующий поток фотовспышек, исступленных криков фанатов и грохота синтезаторов. Когда все закончилось, Мартин похлопал меня по плечу – это значило, что я все сделал хорошо. Мерзкая свинья и наркоман, Дэйв Гаан, все сделал хорошо. Если бы не кокаин, то я бы спекся уже после «I feel you». Такси везет меня домой. Я был против этого эскорта, ну знаете, того самого, только для знаменитых – безопасность и комфорт, мини-бар и телевизор, но Флетч насильно впихнул меня в новенький, воняющий кожей салон. Впрочем, от меня, наверное, несет, как от козла. Принять бы ванную и держаться подальше от лезвий. Последнее время, они блестят слишком ярко. Дороги в Лондоне – дерьмо. Никакие супер мягкие сидения не спасут ваши звездные задницы от ушибов. Шарю по карманам. Похоже, добрые друзья вытрясли остатки моей наркоты, как будто меня это остановит. Интересно, кто это придумал? Наверное, Алан, милый, правильный Алан. Вот и мой дом, слава Богу. Нужно перестать думать и лечь спать, иначе я скоро съеду с катушек. Черт, опять она. Сколько ей лет? Пятнадцать? Фанаточка. Сидит прямо на асфальте. Какого хрена? Она ведь даже не пытается заговорить со мной! Может, задумала меня убить? Ха! Полгода прошло, давно бы всадила перо мне в живот. Хорошенькая, правда, стрижка как у мальчика. Может, я все-таки педик? Ха-ха-ха! Специально громко хлопаю дверью. Даже не шелохнулась. Может это привидение? Подхожу ближе. Надо же, какие глаза. Нет, все-таки, ей не пятнадцать. Протягиваю руку, резко прижимаю к себе. Обнюхиваю. Смешная, даже не пискнула. - Пойдем. Ключ, сигнализация, замок, еще замок. Темный коридор. Молчит. - Как тебя зовут? - Оливия. Держусь, чтобы не начать целовать ее прямо здесь. Какого черта? Надо выпроводить её, пока не поздно? Боже мой, какие глаза… Не могу…