Пламя славян

Лето пахнет свежескошенной травой, притаившимися в глади колосьев васильками, дурманом летней рубиново-винной ночи… Лето прикрывает безоблачно-синие глаза и беззаботно смеётся. У него кудрявые волосы цвета липового мёда и милые ямочки на щеках. Белые одежды создают туманную иллюзию прохлады. Ветер на секунду запускает пальцы в непокорную шевелюру и тут же радостно мчится дальше. Ярило с вызовом поглядывает на висящее в зените солнце. Его смех колокольчиками разлетается по полю и теряется в высоких травах, а в глазах играют блики пьянящего солнечного света. Здесь – его вотчина. По небу куда-то спешат сизые тучи – табуны Даждьбога… Сейчас люди не вспоминают Ярила, не зовут, чтоб отвести беду, не просят о благодати. Уже давно дневное светило не видело своих даров. Но он по-прежнему бродит по этой земле, согретой лучами янтарного солнца, по-прежнему любит вдыхать аромат скошенных трав и полевых цветов, слушать звонкую трель жаворонка и мерное гудение вечно занятых пчёл. Только под юношеской беззаботностью в тёплых небесных глазах таятся искорки вечной грусти, в венок пряных летних ароматов навсегда вплетена нотка горькой полыни. А в птичьих трелях нет-нет, да и проскользнёт оголодавший треск костра, на котором безмолвно умирали его идолы… Что ж, это не повод предаваться скорби. Время не щадит никого, но лето… Лето всё так же пахнет свободой…