Гончие 2

Pov Миллисы Четыре месяца назад… - Прости, я правда не… - ты пытаешь оправдать себя, но с меня хватит. Сколько это может повторяться? - Да что с тобой? Почему ты так со мной? Что произошло? – слёзы текут по щекам. Я уже даже не пытаюсь их сдержать. - Солнышко, прости. Я знаю, что дурак! Прости! Я не буду больше! – ты тоже срываешь. Уже кричишь, жестикулируя руками. Как ребёнок… - Но почему, просто скажи ПО-ЧЕ-МУ! – последнее слово просто выплёвываю в твоё лицо. - Я сам не знаю! Не знаю я, слышишь! Просто мне недостаточно… - запинаешься на последнем слове. - Чего? Ну чего же тебе не хватает? – рыдаю я, закрывая лицо рукам. Какой позор. - Тебя. Мне недостаточно быть с тобой. Ты… - снова замолкаешь. Ну же, скажи сразу! Хватит молчать! Не рви меня! - Говори, - шепчу. - Надоела ты мне, - запуская руку в волосы, обыденным тоном отвечаешь ты. Ну, вот и всё. Конец. А было ли что-то? Была ли любовь? Кажется, я ошиблась тогда… Но раз это была не любовь, тогда что? - Ты можешь уходить, - уже не боясь, говоришь ты. На моём лице, могу поспорить, ты не увидел ни одной эмоции. Кроме дорожек, что оставили слёзы, больше ничего не выдаёт мою боль. Знаешь, а ведь внутри потухло солнце, что когда-то ты заставил засветить. Шлёпая босыми ногами по прохладному полу, иду в нашу комнату. Хотя, что теперь - она не наша. Ты не мой, а я не твоя. Когда всё это началось? Когда я заметила, что ты возвращаешь домой с запахом женских духов и пятнами красной помады на воротнике? Так обыденно. Измена. Хм… Демоны ничем не отличаются от людей. А ведь кто-то там когда-то сказал, что Демоны однолюбы. Глупости. Они ещё те гулливые твари. Слёз больше нет, лишь неприятный осадок в душе. Я столько мучилась. Как только мы приехали сюда ты изменился. Стал холодным, отчуждённым, совсем далёким. Я устроилась на работу, хотела вернуться в нормальную людскую жизнь. А ты? Клубы, выпивка, девушки лёгкого поведения. И почему я на это закрывала глаза? Почему раньше не затеяла этот разговор? Глупая, глупая! Любила так, что была готова прощать всё, что ты делаешь. Поначалу просто не верила, думала, кажется. Ну да, как же… Наивная влюблённая дура, иначе не скажешь. Не складывая вещи, сую в небольшую дорожную сумку. Главное быстрее. Быстрее покинуть этот дом. Куда я пойду? Не знаю. Вернуться домой к Марку? Я бы с радостью, но боюсь тех денег, что у меня сейчас в кошельке, не хватит на билет. Тогда куда? Того, что у меня есть, от силы хватит на небольшой номер в каком ни будь стареньком отеле, и то на одну ночь. Позвонить Марку? Я не смогу. Он расстроится. Не хочу, чтобы кто-то волновался за меня. Сейчас хочется просто побыть одной, а лучше … умереть. Да, точно! Вот он, выход! Никто и не узнает, что со мной и где я. Решение глупое, знаю, но глупость-это моя жизнь. Поэтому пусть будет то, что будет. Если повезёт, то умру, а если нет, то… То я не знаю, что будет. Сколько таких случаев, когда люди из-за любви заканчивали жизнь самоубийством? Я просто стану той, кто пополнит список тех, кто без препятствий попадает в ад. Хотя да, что это со мной! Ад мне обеспечен в любом случае. Я ведь Демон. Интересно, а сколько Демонов спрыгивало с мостов от неразделённой любви? Нервный смешок слетел с моих губ. Похоже я первая. Посмотрев на неподъемную сумку, я отшвырнула её в сторону. Зачем в аду нужны вещи? Я развернулась, чтобы выйти, но что-то меня остановило. Повернув голову, я посмотрела на тумбочку, на которой мирно лежал фотоаппарат. Тот самый, с которым мы шли в то проклятое здание; тот, самый, на который я снимала Гришу и всё то, что заставляло демоническое глухое сердце вновь биться. Подойдя к тумбе, я рывком схватила неизменного товарища и направилась к двери. Всё это время ты наблюдал за мной. За моими нерешительными действиями и задумчивым лицом. Знаешь, а ведь всё ещё надеюсь, что ты схватишь меня за руку, скажешь, что любишь и всё это просто шутка, но… Но конечно же это далеко от реальности. На самом деле не всё так просто. - Вещи возьми, - его голос заставляет меня остановиться около двери. - Мне не надо. Можешь выкинуть, - спокойно отвечаю я и поворачиваю ручку. Вот и всё, - Прощай, Григорий, - усмехаюсь я, сдерживая подступающие слёзы. - Угу. Прощай, - ухмыляется он и закрывает за мной дверь. Вдох и глубокий выдох. И так несколько раз. Подхожу к лифту, но чуть подумав, иду к лестнице. Одной рукой придерживаю фотоаппарат, а другой отталкиваюсь о перила и по пролётам между лестниц слетаю вниз. Не хочу останавливаться. Оборачиваться. Вспоминать. Жалеть. Плакать. И именно по этому бегу. Бегу вперёд, так быстро, как только могу. Но не использую силу Демона. Нет. Бегу во все человеческие способности. Гриша забыл, а я помню. Я помню, что без его крови, мне не жить. Но, как давно я ела? Смешно, но я не помню. Я истощена, но не хотела лезть к тебе тогда. Не буду напоминать и сейчас. Меня больше ничего не держит здесь. Марк, спасибо тебе, братик. Надеюсь, ты простишь. Простишь ведь? Останавливаюсь только тога, когда передо - мной появляются перила высокого моста. Перелезаю за них. Смотрю вниз, а там, в лучах кровавого заката плещется море. С губ, само собой слетает: - Прекрасно. И я включаю своего старого друга. Зарядка почти села, ведь я давно не брала его в руки. Ну что ж, поработай в последний раз. Щелчок – закат. Ещё один щелчок – небо. Другой - неизвестные дали. Ну, вот и всё. Переваливаюсь через бортик и кладу "старичка " на землю. Может кто подберёт… Встаю прямо и вновь смотрю в даль. Я не жалею. Внутри нет ничего. Такая ты - свобода? Толчок ногами о хлипкую каменную опору и резкий удар ветра в лицо. Я иду к тебе – ад. ___________________________________________________ Хрупкое тельце полетело вниз. Кто сказал, что у Демонов нет чувств? Кто сказал, что Демоны не умеют любить? Кто сказал, что… Демоны не умирают…?