Другой ракурс

      Устало поднимаешься по лестнице, неспешно, на ощупь доставая ключи, легкий звон разлетается на несколько этажей вверх-вниз. Щелчок. В квартире пахнет пустотой. Абсолютной, одинокой.       От хлопка закрывающейся двери некоторые пылинки срываются в неистовую пляску на полоске света из кухни. Два шага и ты уже там, у дверного проема с намеком на двери в виде петель, закрашеных уже на неведомое множество слоев. Там, напротив, широкий подоконник... и на секунду в глазах мелькает еле уловимый фантом прошлого.       Затяжка, выдох, и переливы сизого дыма на лучах просыпающегося солнца: "ты видишь?!" - детский восторг. "Давно куришь?" - брошенное между-прочим. Растерянное: "Нет". "И не начинай..." - проносится призрачным эхом и вырывает из воспоминаний.       "Интересно, а какое предательство на вкус?" - синхрон с фразой проявившейся из мыслей в той же голове, том же месте, том же темпе, в другое время. Узкий коридор, скрадывающий шаги слегка истоптанной ковровой дорожкой. "Попробовать? Говорят, это не очень-то приятно, больно... Но! Как романтично!.."       Зал. Раз-Два-Три! Стремительных и единых полуоборота простого квадрата вальса. Точка, отмеченная пунктиром каблуков. "Вальс - тоже романтично, даже пострадать можно. И что?" Вздох полной грудью. И вот уже новая партия пылинок подчиняясь стремительному потоку, словно вторя, вальсирует на все тех же лучах рассвета. "Никогда не бывает одинаковых рассветов"- серьезное. "Так же, как и одинаковых закатов" - через улыбку, сквозь сизый дым. История не повторяется, и, уж тем более, не поворачивается вспять. Как понять, где допущена ошибка? Положиться на свою память.       Резкий шумный поток воды агрессивно и внезапно разрывает поток мысли. В ванной тебя еще не было. Потоп?! Как вовремя! Широкие, все так же глухие, шаги, щелчек выключателя. Странно. Сухо, без намека на водопады. Беглый взгляд. "А! Вот оно что!" - с этими пластиковыми трубами звукоизоляция ни к черту.       Ну что? Ах, да - память. Спальня?.. Холодная дверная ручка, плавный поворот кисти. Стоп. Нет. Кабинет.       С болью можно почувствовать себя живым. Якорей у этой дамы куда больше: те же воодушевление, наслаждение, счастье. Оттенки, правда, иные. Ох, ну конечно, ощущаются они куда более притупленно. Раздражение ярче, оно выжигает, словно тавро. Впаивает в сознание печать: "тут было-будет-есть больно". Но! Только оно дает понять, что там, где-то за спиной было счастье.       Протяжный хриплый скрип и вот уже свет падает на твою историю. Листы бумаги повсюду: пол, подоконник, кофейный столик, кресло, спинки кресел и дивана, ковер. Твоя память. Мнимая надежда: запомнить каждую деталь до наступления "темных времен", дабы после смаковать мнгновения...       Может, это всего-лишь еще один придуманный персонаж? Не было никого вовсе? Нельзя быть на столько живым! Выдумка!       В мыслях насмешливое: "первое или второе?".       Можно ли назвать это жизнью в потоке боли?..

***

      Бег. Едва прикрытые двери. Бег. Сигналы машин. Бег. Контрапункт пульса и ассиметрия дыхания. Шаг. Вода едва касается мысков туфель. Шаг. Серебристый вихрь песка поднимается чуть выше щиколоток. Шаг. Легкое пошатывание - будь неладен этот неровный спуск. Еще один. И вот уже штанины промокли по колено. Буря и штиль в одном флаконе мыслей - парадоксальное и убийственное единство. Листы все еще в руке, хотя, пара из них все-таки уже несется вниз по течению. Сводит мышцы - октябрь, как-никак. Нет. Вода - халтурный киллер.       Горят старые рукописи куда живописнее.       Уничтожение своего героя ради возрождения?       Пустая оболочка.       Пустая история.       Вот истинное предательство. - Иногда, стоит умереть, для того, чтобы жить, - развязка эмоции со взглядом, пронизывающим ту сторону реки. - Все так же избито, - касание плеча. Короткий вздох, - в курсе, что в полнейшей тишине в нашей квартире слышно шаги с первого этажа, а это почти восемь лестничных пролетов?

***

      Неповторимый закат, уже не герой, еще не автор, и компания сигарет.