Записки карандашом

Ах, не жена, а кем-то водится Ну, неужели это не понятно? Дороги сходятся, расходятся И возвращаются обратно. Не жена. И даже не любовница, вопреки всем слухам. Просто друг, близкий друг. С которым всегда можно поговорить, поделиться проблемами. Вот и теперь он сидит напротив нее. Хмурый, расстроенный. Из приоткрытой форточки доносятся уличный шум, и едва слышный птичий щебет. Она протягивает ему сигареты и ставит на стол пепельницу. Мужчина, молча закуривает. Подруга смотрит на него спокойно. Уже не впервые. Почти уверена, что вновь неудача в личной жизни. Уже привыкла его приходам. Долгому курению на кухне. Все привычно. — Кто она? —Приподняв бровь, интересуется женщина, наполняя чайник водой. — Вероника, — со вздохом отвечает мужчина. — Понимаешь, она такая, другая. В ней есть что-то магическое, манящее. И голос, мягкий, бархатный. Знаешь, а она сильная. Гордая, — он усмехается. — Вот уж не думала, Коль, что ты можешь полюбить сутенершу, — тихо произносит собеседница. — Она не такая как все, — упрямо качает головой майор. — Видимо, у тебя большое количество таких знакомых, — чуть улыбается женщина. — Тебе кофе? — Я не о том, Галь, — выдыхая дым, отвечает он. — Да, кофе. Знаешь, а мне ведь казалось, я действительно влюбился. А она просто не пришла на встречу. Дала понять, что такой старикашка ей не нужен, — он саркастически улыбается. — Хватит заниматься самокритикой, — ставя кружки на стол, приказывает полковник. — Не думаю, что дело в этом. Просто ты полицейский, а ей это ни к чему. — Думаешь причина в этом? — Николай переводит взгляд на женщину. — Смеешься надо мной? — Почему? — удивляется она, опускаясь на стул. — Сижу и ною тут, как мальчишка, — отвечает он. — И ведь не в первый раз так. Глупо. — Коль, в любви нет нечего глупого, — спокойно отвечает женщина. — Это чувство, которое не поддается контролю. Да и возрасту тоже, — она отводит взгляд. — А то, что ты приходишь с этим ко мне, — она на секунду умолкает. — Означает лишь твое доверие, — женщина чуть улыбается. — Взаимное кстати. — Но у тебя ошибок, гораздо меньше, — делая глоток напитка, произносит мужчина. — Я помню всего три случая. — Я просто целыми днями в офисе, а там не до романов, — мешая сахар, отвечает она. — То есть, была бы ты оперативником, — прищуривается мужчина. — Тебе бы пришлось выслушивать меня гораздо чаще, — угадывая его мысли, смеется женщина. — И покупать пластиковую посуду, — добавляет он. — Это было всего раз, — опускает она взгляд. — Зато масштабно, — хохочет мужчина. — Я еще неделю потом на осколки наступал. — Сам виноват, — ворчит женщина. — Еще кофе? — Да, налей, — кивает он. — И все-таки жаль. Жаль, что с ней у нас нечего не получилось. Мне ведь давно пора иметь детей, да и внуков уже, — он вздыхает. — А знаешь, она ведь чем-то напомнила мне тебя. — И на что ты намекаешь? — оборачивается к нему женщина. — Ничего плохого, характер схожий, — оправдывается он, понимая, что ляпнул лишнее. — Характер может и схожий, только вот рука у меня потяжелее будет, — хищно прищуривается полковник. — Не сомневаюсь, — кивает он. — У тебя есть выпить? — Коньяк? — предлагает она. — Или лучше водки? — Давай водки, — кивает он. Она достает из кухонного бара бутылку и протягивает ему. Все привычно, уже бывало. Он сейчас разольет алкоголь прямо в кружки, и залпом выпьет, снова повторит. Мужчина легко отвинчивает крышку, и сполоснув кружки, наполняет их. — За тебя, — снова привычный тост. Он опустошает стакан. Несколько секунд смотрит на подругу, и вновь наполняет свою кружку. А она, чуть усмехнувшись, делает глоток. Морщится, закусывает. Они до ночи сидят в маленькой кухне, разговаривая ни о чем. Поют под гитару. Она ему не жена и не любовница. Просто друзья, очень близкие друзья. А в глубине души у каждого проскальзывает: А жаль…