Сборник

Я так пуста. Я так устала. Мое «внутри» взмывает выше неба, изнемогая от тоски. Всю жизнь прождав к щелчку полета, я потеряла все. Под спудом гнета затолкана назад, за спины серых лиц. Сжимается вокруг дневная скорлупа, а я кричу, все дожидаясь знака. Боль - это пот. Боль - это кровь. На стоптанных подушках пальцев тот. Это уверенность в движении вперед, как в детстве говорила мама, вволакивая в обиход. Выходит боль - это основа мира. Его краса, творения и сущность. Хоть ты убейся вусмерть - мне не видать его. О, лира... Я так слаба. Я так проста, ленива. Мне не добиться ничего. Ведь и к стихам наотмашь относиться, Ловя волну и импульс выливая - не то, не так, не принято, увы. Как если по щелчку рабочие вставали - остановится планеты суета ретивых. Я богохульно верю. Все жду как в анегдоте - силы. Спасение, которое само придет. Молю о настроении и там, поймав, плыву на нем, пока не иссушится. А дальше пустота - я замираю. Слепою тычусь по углам, в попытке возвратиться. Слишком горда, чтоб обратиться. Воззвать, моля, туда, где слышат. Надеюсь на слепое озарение, слишком хрупка, чтоб вытянуть сама. В чем сам вопрос - прижать себя за горло, вынуть гордость в отчаянном кличе туда. Закончить ложь и вскинуть лапки кверху? Если луна не соблазнится солнцем, возможно мне вернуться снова к островерхой? Быстрей, ведь надо, я слабею. Сгори в огне змея пригретая на шее, Сгинь, пропади, хочу назад, обратно. Во дворец той чистой силы и разума, дающего слова.