Маленький граф с высоким именем

- Ох уж эти взрослые… Они совершают столько невозможных глупостей. Мне даже кажется, что взрослый тут я. А мне всего тринадцать. Все взрослые мечтают о чем-то несбыточном. Все живут одинаково и серо, у многих просто не хватает времени думать. Основная проблема этого поколения в том, что сигареты стоят дешевле, чем книги, а дураки у нас на вес золота. И так еще раз, и еще раз, точно по кругу, набирая обороты. Помниться, дружил я с одним взрослым молодым человеком. Он был прост собой, не изящен, хоть и довольно силен. Думал, что сможет выжить в этом сером мире без любви. Без любви тут вообще жить нельзя, сразу согнешься, если даже не сломаешься. Без любви – значит один, потому что дружбы сейчас просто нет. Одни не выживают. Слишком высок отбор, раз мы начали сражаться за место в метро. Но чистой любви сейчас тоже не бывает. В нее всегда вкрадывается примесь похоти. Потому что биология. Нет, конечно, нет ничего страшного в том, что ты один. Страшно становиться тогда, когда осознаешь, что ты – полный ноль. Но ненулевых людей осталось совсем мало. Если честно, таких людей я никогда не знал. Всегда хотел их встретить – они как вымирающий вид животных. Думаю, у них обязательно должен быть характер тигра и перья павлина, не иначе. А теперь подойдите ближе, я не хочу, чтобы тётя слышала. Так вот, я не очень люблю девушек. Они такие коварные создания. Строят из себя слабых ровно до того момента, когда понимают, что способны подломить мужчину под себя. А самое страшное – это их слезы, их я вообще не переношу. Они плачут из-за всякой чепухи, ей Богу! И какие эти слезы наивные и неискренние. Хотя, из-за этих слез можно понять, кто сильнее. Гордые никогда не заплачут при людях. Тихо, одиноко, в подушку. Чтобы не делить свои страдания с другими. От девушек все беды! Да еще с Адамовых времен было понятно, что они принесут нам зло. Искусительницы. Но не все. Есть и такие, которым можно доверять. Только не забудьте проверить той, кому собираетесь доверять. Ведь сейчас вранье стало настолько похоже на правду, что отличить их стало невозможно. Легче просто молчать. Слушать тишину. Многих эта самая тишина убивает, но не меня. Если не тишину – то музыку, потому что она не умеет врать. Музыку листьев, птиц. Человеческую музыку. Главное понять ее правильно, и тогда она будет работать только на вас, на ваше благо. Вот так. Позвольте, вы не устали меня слушать? - Если честно, я заслушался. Ты говоришь умные вещи, Сантаро, - учитель сделал глоток своего любимого дорогого вина. Я узнал его по цветочному запаху. Когда-то давно он давал мне попробовать. Вкус можно описать в двух словах: свежее и живое. Такое же вино пил мой отец, молодой граф. - Ну что вы. Я, право, не так умен, как вы, - произносить все эти слова мне было до жути тошно. Правила вежливости. С детства меня учили этому. Пихали под нос книжки по этикету (многие из них были даже для девочек!). А я все ждал, когда папа по своему обещанию принесет мне «Вино из одуванчиков» Рэя Брэдбери. Почему-то именно эту книгу не хотели мне давать, как бы я не просил. Наверное, там пишется о чем-то запретном. О счастье ли? - Вы меня смущаете, молодой граф, - я видел, как трудно учителю произносить все эти слова. Когда за нами никто не смотрел, мы были не такими. За три года мы нашли общий язык. Я прикрывал его, когда он в очередной раз выходил на работу, а он прикрывал меня, когда я убегал в сад читать. Все было донельзя привычно. Но папа ждал от меня каких-нибудь результатов. Да, я научился стрелять из пистолета, быстро передвигаться, но что это мне дало? Только глупый или испуганный человек поднимет пистолет на другого глупого. Меня же всегда учили быть смелым. - Прошу вашего прощения, за то, что заставил вас смущаться, дорогой учитель, - дотошно. Нет, даже вот так: «Дотошно!» Я не хочу этого чая, я хочу своих книг. Они всегда казались мне вкуснее любого напитка и любой еды. Кроме вина, конечно. Я давно приучил себя к тому, что истина, она в вине. Наконец, в комнату входит он. Улыбка сияет на лице подобно солнцу, а концы его рыжеватых волос, собранных в хвост, походят на лучики. Вечно строго одетый и вежливый. Мой отец. - Доброго утра. Как поживает мой сын? – улыбка исчезла с лица, сменившись на маску серьезности. Так происходит каждое утро. Я уже научился по солнцу гадать, когда он просыпается, а именно тогда, когда оно особенно яркое: бьется в окошко, будя. - Великолепно, как и всегда, - вновь отвечают за меня. – Мальчик делает большие успехи. А слышали бы вы его, граф. Даже я не смел отрицать его слова или поправлять его, - хвалят меня не так уж часто. - Я рад, - коротко и понятно. Долгожданный момент – сейчас мне дадут новую книгу и разрешат удалиться. Вы просто не представляете, как жду я этого момента каждое утро. И откуда только папа берет все эти книги? Готов поспорить, в подвале у него стоит целая библиотека! – Держи. Думаю, тебе понравится. «Маленький принц» Антуана де Сент-Экзюпери. Еще одна книга, о которой я так мечтал, глядя на витрины книжного магазина. Учитель очень любил цитировать её, я запомнил одну фразу. Она буквально вгрызлась в мою память, воспаляя мозг: «Вот мой секрет, он очень прост: зорко одно лишь сердце. Самого главного глазами не увидишь»

***

Какая фраза. Я должен обязательно погадать над её смыслом на досуге.