вперемешку

саммари: О Творческой Фрустрации И Проявлениях, Подозрительно Напоминающих Симптомы СДВГ …мне не хватает свободного времени на размышления, на ощущения, я вечно занята, мне не хватает так, я на бегу и не успеваю в такт времени, времени, хоть глоток времени! Для разрешения от мыслей бремени мне не хватает живого общения, общего целого, процесса решения. Я та, кого лишь хватает на тление вместо огня ровного, яркого; мне не хватает запала, и завтраком из обещаний кормить всех приходится вместо того урожая, что снова и снова Не! пожинаю из невзошедших зёрен идей… Из центра сердца кольцом по воде в который раз уж расходится канувшее в колодец памяти безвозвратно, в бездну безвременья — беззапального и бессюжетного, ненасыщенного, неполноценного… Я — лишь огрызки, обрывки, остатки, хвосты неначавшихся строчек, пустые вселенные, герои без подвига, море сплошных запятых, и ни точки. Вспыхнув едва, прогораю и никну, будто костёр на одном сухом сене; мои побережья вместо великого Ничто омывает объятьями лени. Мой разум жужжит — прямо вокзал в час пик, века здесь летят за минуты; толпа, шум и давка, ребёнок кричит, а у электричек, подальше, менты — не то задавило кого на пути, а может так, просто стянули компьютер. Поезда мыслей один за другим прибывают из бесконечности, концы составов теряя в непроглядной звонкости, будто в кружке пустой; шестерёнки мозга под черепным куполом вечно грохочут и тикают, не давая покоя. А поезда на путях паутинных всё разбегаются и сшибаются со вспышками озарений в клуба́х пыльцы настоящих ангелов, затаивших дыхание над таинством сотворения. Даже вагоны, бесценным концентратом вдохновения гружёные, будто замерли в ожидании гудка к отправлению. Но представления всего кульминацию ждать пока тщетно; задержка всё длится, у машинистов — дезориентация, а самому Творцу давно известно: их расписание — не больше, чем фикция, не надёжней с утра сновидения. Целый товарный состав преступления мелких деталей, навеки утерянных на ходу. Непунктуальность посланий чёртовой музы набила оскомину: Наяву приходя с опозданием, ко сну отходят не вовремя. Капли моментов разменной монетой падают, говорит топлива счётчик: каждая новая — грузом на совесть мне, пытке водой что-то сро́вни. Найти не может ключей к откровению мозг, близорукий растяпа-перронщик; пункт назначения никто не вспомнит, — так и идут, и идут те вагончики из тьмы сновидений в оглохшую полночь…