Самообман

— Маса, сегодня ведь нет съемок, — глядя, как ты вновь проводишь насыщенным блеском по губам, напоминаю я. Но ты лишь довольно улыбаешься, сидя перед зеркалом и любуясь собственным отражением, где я вижу не тебя. Длинные накрашенные ресницы, тонкий аромат парфюма, яркие тени на веках и блестящая одежда… Твой образ настолько слился с тобой, стал неотъемлемой частью тебя, с которой теперь ты не можешь расстаться, вновь и вновь делая из себя кукольное совершенство. Молчишь, лишь только взмахиваешь густыми ресницами, не находя слов для меня в ответ. Твой образ, в котором ты всегда чувствовал себя комфортно и самоуверенно, преподнося себя свысока, словно бы превратился из эфемерного в реальный и заключил тебя в свои узы. Ты стал подыгрывать этому образу, вести себя совсем не так, как я привык, слишком долгое время любя тебя и находясь рядом. Все эти плавные жесты, изящность в каждом движении и намеренно мягкий тон голоса, оставшегося в прошлом вместе с твоим «Люблю»… Разве это стоит моих чувств? Чувств, которые я подарил настоящему тебе, а не твоему образу, которым ты привык искушать других, не меня. Я еще ни разу не поддавался соблазну, когда на щеке оставался яркий отпечаток губ, когда твои глаза смотрели на меня сквозь цветное стеклышко линз. Но ты не позволял сказать мне «Нет». Никогда. Я знаю, что где-то глубоко, где-то глубоко внутри тебя все еще живет то чувство, которое теперь не может пробиться сквозь видимую оболочку и вновь напомнить тебе о себе. Напомнить тебе о том, как ты любил меня до того, как стал совершенством — своим идеальным образом. — Что с тобой? — твой новый голос касается моего слуха и тут же растворяется где-то в мысленном потоке, невидимым облаком сгустившемся надо мной. Я не спрашиваю себя, почему я все еще здесь, почему не ухожу, чтобы с помощью одиночества дать тебе понять, какую жизнь ты теряешь, заигравшись, потому что знаю ответ, знаю, что не могу оставить тебя даже на короткое время. Ведь закрывая глаза, я вижу тебя настоящего, как и чувствую, когда ты прижимаешься в такие моменты ко мне. Я словно бы попал в лабиринт, из которого не выберусь никогда, если не услышу твой настоящий голос, зовущий меня вперед. — Ты помнишь, как мы впервые поцеловались? Тогда было темно, лил дождь… — И я прижался к тебе, — внезапно прерываешь меня ты. — Да, я помню. Тогда не было твоего образа, ты был лишь моим совершенством, лишь моим идеалом… настоящим. Ты снова смотришь на меня сквозь цветные линзы и едва заметно улыбаешься, а я наклоняюсь к тебе, чтобы аккуратно провести большим пальцем по пухлым губам, стирая ненужную помаду. Ты не сопротивляешься, только клонишься слегка назад и смотришь удивленно — наверное, видишь в моих глазах то, что не пытался заметить раньше. Сожаление, боль, утрату. — Маса, ты совершенство, идеал, но… — я специально делаю паузу, ловлю момент, когда твои губы приоткрываются в овладевшем тобой изумлении, и продолжаю, — созданный лишь для меня. Ты хочешь сказать что-то мне в ответ, но я призываю тебя к тишине, когда сердце начинает биться вдвое чаще, а тревога прорывается наружу изнутри: слишком давно я желал высказаться тебе, слишком долго терпел сладостную фальшь. — Будь со мной настоящим, как раньше. Вспомни только, как мы любили друг друга, — последние слова даются с трудом, а тебя приводят в непоколебимый трепет. Кажется, твоя внешняя оболочка начинает неминуемо рушиться, а сердце отзываться. Я верю, что вскоре твой образ, словно вселившийся демон, покинет тебя безвозвратно, и все вернется вспять, когда мы были счастливы друг с другом каждый день. Ты дышишь сбившимся дыханием мне прямо в губы, когда правдивые слова проникают в твое сознание, словно бы избавляя от долговременного дурмана, словно бы избавляя от сильных чар. Если бы я молчал дальше, как и прежде, ты бы не задумался о том, что я ничего не чувствую к твоему совершенному образу. Каждый день мое терпение сходило на «нет», каждый день приближалось к точке, к своему пику, когда надежда на то, что ты очнешься сам, незамедлительно покидала, не оставляя за собой и следа. Ты сам прикладываешь ладонь к моей щеке, а мои руки смыкаются у тебя на талии, и я чувствую желанное тепло, которое когда-то выпустил из своих рук, ослеплено позволив тебе поддаться идеалу. Ты не отвечаешь мне словами, только обнимаешь за шею в ответ, прижимаясь к моей груди, чтобы ощутить, как сильно бьется сердце, чтобы ощутить дрожь, подобную той, что когда-то проносилась по коже до нашего первого сближения. Мы просто начнем все сначала, забудем идеалы, забудем, что такое совершенство и вернем нашей жизни прежний смысл, когда не было искушающего образа, когда мы оба были настоящими друг с другом. А пока я лишь чувствую, как искренний поцелуй лаской тает на моих губах, и слышу, как отдалившийся от тебя образ разбивается вдребезги, превратившись в лед…