Шизофрения, или Салон Джерарда Уэя

Каждый день. Каждый божий день повторяется этот пиздец. Фрэнк уже привык, ха... Дверь салона, "Закрыто", пустота помещения, чёрная лестница, приоткрытая дверь, стоны и шлепки, очередной (каждый раз новый?!) парень вниз по лестнице, голый Уэй-старший и непослушная сигарета, душ, полотенце, работа в салоне, первые посетители и взгляд со стороны. Больше всего Фрэнку нравится украдкой наблюдать за ним, когда он работает. Это выглядит как таинство, искусство. Это всегда красиво. Ещё большая сосредоточенность на невозмутимом лице. Очень осторожные, уважительные отношения с машинкой, будто он слегка побаивается её. Чёткие, профессиональные движения кисти, поджатые от сосредоточенности губы и чуть сведённые брови. Фрэнк ловит себя на том, что просыпается от этого наваждения только от резкого окрика Джерарда, требующего какой-нибудь помощи. Это бесит. Нет, дело не в окрике. Дело в неконтролируемом уходе из реальности, когда он работает рядом. Интересно, он выглядит так же, набивая ему единорога? Или его лицо искажает ехидная усмешка в это время? Джерард не чудит и ведёт себя вполне адекватно при клиенте. Набивает то, что от него просят, и не пьёт из горла в открытую. Может, ещё не всё потеряно? Но сегодня всё идёт не так с самого начала. Дверь салона, на ней "Открыто", и это уже настораживает. Фрэнк заходит внутрь, Джерард лежит на кушетке для татуажа, смотрит в потолок. В одной руке сигарета, в другой - недавно начатая бутылка чего-то крепкого. Другого он не пьёт. - Кофе. Хочу. - Как невежливо. Майки ты встречаешь более радостно. - Майки мой любимый братишка, а ты - парень с непонятным единорогом на спине. Я вообще до сих пор сомневаюсь, стоит ли тебе доверять, тем более кофе. Сука! Фрэнк замолкает, потому что... Просто потому что. Потому что легче убить, чем о чём-то договориться с ним, наверное, так. Он идёт за перегородку, позади которой небольшой кухонный уголок: пара тумб, чайник, мини-бар, он же холодильник, электрическая плитка и небольшая раковина. Кофе, кофе... Будет тебе кофе. - Ты сегодня не трахаешься? Устал, возраст берёт своё? - язвит Фрэнк. Чёрт, да он сам никогда столько не трахался, потому что это утомляет. - Просто сегодня не хочу, - тихо доносится из зала. - Сегодня пригодятся все силы. - Все силы? Для чего? - интересуется Фрэнк. - Просто предчувствие. Ну конечно. А что же другое еще может быть? "Просто предчувствие". Съел, Фрэнк? - Зачем ты вообще делаешь это? - продолжает он, занимаясь кофе. Никакого растворимого, да, за это сразу расстрел и кремация. - Делаю что? - Постоянно трахаешься. - Потому что хочу. - Водишь к себе чужих людей. Каждый раз разных. Это стрёмно... - Может, тогда ты сам будешь трахаться со мной? - чуть громче доносится из зала, и Фрэнк решает заткнуться, пока не поздно. Звук открывающейся двери и звонкий треньк колокольчика, Фрэнк любопытно выглядывает из-за перегородки. Девушка. Лет двадцать, а может, и меньше, сейчас девушки выглядят так взросло... Длинные чёрные волосы, хрупкая, какая-то очень худенькая фигурка, тёмные круги под глазами. Она растеряна, глядя на лежащего на кушетке Уэя с бутылкой и сигаретой, который, кажется, даже не замечает её. Надо спасать ситуацию. Фрэнк наскоро вытирает мокрые руки о джинсы и с благожелательной улыбкой идёт к девушке, здоровается, помогает снять лёгкое пальто. Тянется к ламинированному листку прайса, чтобы дать его посетительнице. - Сгинь, Фрэнк. Я сам, - неожиданно подаёт голос Джерард, тяжело поднимая тело с кушетки. В его глазах нет и тени опьянения, Фрэнка всегда это удивляло. Он бы уже улетел с трети бутылки французского коньяка. Рука с прайсом замирает в воздухе, когда мастер, проталкиваясь между Фрэнком и стеллажом, идёт к столу. Вытаскивает из ящика странную рукописную бумажку. Почти кидает её ещё более удивлённой девушке. - Прайс. Устраивает - садись на это кресло. Нет - всего хорошего. Девушка съёживается, пробегая глазами строчки. На мгновение сомневается, потом откладывает листок и садится в кожаное кресло. Фрэнк никогда не видел этого листочка. Что там написано? - Фрэнк, кофе. Блять! Он убегает на кухню, чуть не свалившись на повороте. Слава Богу, ещё не закипел. Фрэнк облегчённо выдыхает, потому что очень хочется жить. За порчу кофе... Даже думать не хочется о том, что могло бы его ждать за порчу драгоценного кофе. Разливает его в две маленькие чашки и одну большую: Уэй пьёт чёрный напиток именно из неё. Несёт их в зал. Девушка, смущаясь, лепечет что-то о том, что хочет наколоть бабочку, Джерард только делает последний глоток из бутылки, совершенно не смущаясь, и говорит нечто, похожее на: "Ага...". Фрэнку всё это очень сильно что-то напоминает... ...Пара недель назад. Впервые он стучит в дверь великого и ужасного мастера татуажа Уэя-старшего. Волнуется, как перед экзаменом. "Я бы хотел красивого дракона на спине...", - и в ответ: "Ага..." Девушку уже заранее жалко. Она ведь не знает, что Джерард - псих. Но Фрэнк молчит, потому что... Просто не может из себя ничего выдавить. Джерард садится напротив неё с готовой машинкой и потом резко сдвигает её длинный свободный рукав выше локтя. Оголяется сгиб руки. Белая кожа и крупные, голубые змейки вен под ней. С ними что-то не в порядке, но со своего места Фрэнк не может разглядеть. Девушка резко вскрикивает: - Зачем вы сделали это?! - Просто убедился. Она замолкает. Голова падает на грудь, лицо занавешивают волосы, тело начинает подрагивать, и раздаются всхлипы. Джерард удобнее перехватывает вытянутую руку и безучастно начинает работать на внутренней стороне запястья. Странное место для тату. Через пару часов она уходит. Ещё никогда Уэй не работал так долго с клиентом, только с Фрэнком и его упоротым единорогом. - Приведи машинку в порядок, - Джерард допивает совершенно остывший чёрный кофе, не морщась. - Иглу в мусорку. - Зачем? Я простерилизую как следует, иглы же дорогие... - Ты оглох? Я сказал - выкинь. Значит - выкинь. Он чеканит слова и смотрит без эмоций, но взгляд строгий и пробирает до костей. - Слушаюсь и повинуюсь, - вздыхает Фрэнк. В конце концов, кто тут хозяин? С уборкой покончено, салон закрыт на ночь, мастер давно поднялся к себе. Фрэнк садится, чтобы перед уходом расслабленно выкурить сигаретку, и натыкается на валяющийся на кресле листок со странным рукописным "прайсом". "Первая работа над контуром - бесплатно. Претензии не принимаются. Стоимость дальнейших этапов оговариваются в индивидуальном порядке, еcли клиент возвращается." - Если клиент возвращается?! - вслух повторяет Фрэнк. Удивлённо затягивается ещё глубже. Кажется, псих-старший-Уэй был явно не в себе, когда писал этот "особый прайс". Новый день - новые вопросы. ____________________ Misterioso tranquillo (муз. термин, обозначение характера исполнения) - таинственно, тихо