Виртуальная маска, или "Жду принца"

Как-то легко все давалось. Словно скользило по накатанному, блестящему льду. Невероятно, но спать не хотелось. Единственное тайное желание мучало ее, хотя бы разок перечитать всю вчерашнюю переписку, чтобы понять, что это не приступ настроения доверчивости, которое иногда внезапно посещало ее. Такое было редко, и потом она об этом обязательно жалела. Как будто вывернула себя наизнанку и выложила на общее обозрение и обсуждение. После таких редких происшествий ей было неприятно и тошно на душе. Его скайп не дал никакой информации о нем. Не было там ни фотографии, ни полного имени, ничего другого, что могло как-то материализовать его, превратить в обычного существующего на белом свете человека. Вместо страны вписано: «Небольшое Королевство», вместо города «Замок», в самом верху окошка ник Рей, вместо фото зеркальные очки, с отражающимися окнами, за которыми бархатно черная ночь. Странная завораживающая картинка. И статус: «Могу соврать». Впрочем, ее скайп просто отражаясь в его, давал ровно такое же количество информации, с не менее колкими определениями ее местоположения и статуса. Только имя настоящее: Мия, таким, каким оно было на самом деле. Вот и встретились равнозначно любопытные и скрытные. Мие казалось, что вероятность такой встречи была равна нулю, но все-таки она существовала. Ужасно не хотелось, поймать себя на желании снова поговорить с этим типом. Она убеждала себя самыми всевозможными доводами. Рей мог оказаться толстым лысым мужиком, странной девушкой, или женщиной, за этими зеркальными очками с отражением ночи за окнами мог оказаться кто угодно, в самом уродливом проявлении человеческой фантазии. Однако Мия упорно отмахивалась от подобных мыслей. Напротив, такие размышления рождали в ней нетерпение, в конце концов, разоблачить эту маску. - Странная ты сегодня, - заметила мама, разглядывая дочь, задумчиво рисующую узоры на пюре в тарелке, - влюбилась что ли? Ешь давай, не ковыряйся. Мия не сразу смогла вырваться из размышлений, бессмысленно отрешенным взглядом взглянула на мать, потом опустила вилку на тарелку и поднялась из-за стола. - Не хочу, - заявила она, вытряхивая содержимое тарелки в мусорное ведро и подходя к раковине, чтобы помыть посуду. Мать усмехнулась, пронаблюдав за ней. - И так тощая, а еще и есть перестанешь, тебя точно предмет твоих обожаний не заметит, или в самый важный момент твою невесомость унесет порывом ветра. Запомни, мужчины не любят такое собрание костей, каким ты являешься. Могу заметить, что любовь у тебя безответная, так что подумай об этом, - мама обхватила худенькие плечи дочери и слегка встряхнула. Мия ловко вывернулась из захвата и шагнула к выходу из кухни. - Ни я его не видела, ни он меня, - сказала она уже в дверном проеме, - так что, шансов понравиться, или не понравиться у нас равное количество. Мать недоуменно подняла бровь, пытаясь понять сказанное. - Ты в своем репертуаре, занимаешься всякой ерундой, - пожала она плечами, - извращенцев в сети поощряешь. На кой он тебе нужен такой? Смысла совсем не вижу в этом. Столько нормальных ребят вокруг, ты же ищешь сомнительных приключений. Мия сосредоточено потерла кончик носа, глядя на мать. Привычная кухня, с запахами вкусной пищи, большой белый холодильник, плита с блестящими кастрюлями и сковородной, все привычно, все обыкновенно. Даже стол со скатертью в разноцветную клетку, сколько их сменилось на его веку, столько и этих самых разноцветных квадратиков на его поверхности. Так же как и ожидаемое замечание мамы, похожее на это постоянно выбираемый рисунок на столе. - Мне сказки хочется, а не скатерти в клетку, - задумчиво сказала она и сразу же ушла, не дожидаясь комментариев. Плотно закрыв за собой двери своей комнаты, Мия открыла крышку ноутбука. Умная техника мгновенно нашла сеть и замигала сообщением в скайпе. «Скучаю по тебе. Во дворце бал. Буду набегами, пиши, если есть желание, чтобы я тебе соврал что-нибудь на твой вкус» - торопливо прочитала Мия сообщение. Сообщение вызвало теплое чувство удовольствия. Она подумала, что если бы это были не аккуратные строчки скайпа, наверное, реакция была бы другой. Это было бы наглым посягательством на ее, личное, пустой недозволенной фамильярностью, а так, анонимно, если играть собственным воображением, оно было приятным. «Как там на балу? Весело?» - как обычно коротко поинтересовалась она. На губах играла мечтательная улыбка. Она представила себе дворец, освещенный огнями, разрывающими темноту вечера, стремящийся готическими башнями в звездное небо, подъезжающие к парадному входу лимузины, поблескивающие своей краской в свете высоких окон дворца. Лакей в красной ливрее, расшитой золотом и распорядитель бала, объявляющий прибывших громким раскатывающимся по огромному залу голосом. Вечерние туалеты дам, блистающие драгоценностями, открытыми спинами и декольте, строгие величественные фраки кавалеров под огромной люстрой на потолке, свисающей нагромождением подвесок из хрусталя. Все вливается в классическую музыку оркестра, поблескивающего медными инструментами. «Я скучаю по тебе, повторюсь. К тому же терпеть не могу фрак, мне кажется, что воротник натирает шею, хотя ничего он не натирает, просто мешает. От количества открытых к показу спин и декольте рябит в глазах, хотя и навевает довольно-таки романтические размышления. Я постоянно бегаю к планшету, который оставил на подоконнике, на меня косятся. Не бросай меня, пока эта пытка не закончится. Я буду стараться по быстрее заканчивать стандартные светские беседы и отвечать на твои сообщения как можно быстрее» - сообщение пришло с небольшой задержкой, за время которой она заранее представила себе описанную им картину. Он удивителен, он играет ее воображением, будто читая ее мысли. «Разве можно скучать на балу?» - написала она, улыбаясь своим мыслям. Она просто представила, как принц бегает от гостей к подоконнику, хватает планшет и что-то поспешно набирает на нем. Он вызывает недоумение блестящих дам, оставленных без внимания. Ведь он центр внимания. Он принц. «Разве можно скучать у тебя в комнате? – появились в скайпе строки, через некоторое время, - Что если я так спрошу? Ты понимаешь, о чем я?» Мия и не заметила точно, когда переписка погрузила ее в эту атмосферу бала. Как точно он выдерживал паузы между сообщениями, давая время ее фантазии обыграть детально написанное им. Красочные картинки одна за другой, так ловко подчеркивались его сообщениями, будто они имели одну фантазию на двоих, даже не зная друг друга. Он не просил ее фото, не требовал поговорить, он просто поддерживал тоненькое кружево воображения, как будто чувствовал из ее коротких фраз, то, что она хотела бы от него услышать, точнее, прочитать. Все события развивались как будто в романе от первого лица, на ее глазах всплывали сообщения с описаниями, колкими замечаниями и персонажами придуманного бала. Когда однажды ожидание между сообщениями затянулось дольше обычного, она отчаянно боролась со сном, но он победил ее. В окошке скайпа появилось последнее сообщение: «Спокойной ночи, Мия. У тебя чудесное имя. Ты сама удивительна и нереальна, как сказочный персонаж»