Прожито/пережито

Счастливые люди не думают матом, счастливым не кажется все виноватым. Они не вбивают окурки в перила. Где им — мотивация, мне нужна сила. Счастливые люди не лаются псами, а я иногда только этим спасаюсь. Закутавшись в пледе бессильно измятом, ныряю в подушку, как будто в атаку. Я сплю по двенадцать, порою все сутки. Я прячусь от мира в любую минуту, а там, где спасения в сне нет, там виски. У смерти от скуки я — первая в списке. Счастливые люди не жалят дисплеи своих телефонов, зомбируя время, не греют в руках исцарапанный корпус в надежде, что кто-то тебя сейчас вспомнит, тебе позвонит, чтоб узнать: «Ты жива там?» Пришло сообщение. Ха! Оператор… Счастливые люди не лезут на стены, не режут в салат что-то, глядя на вены, не курят с балкона, мечтая, как в пепел сейчас обратятся, сорвутся по ветру, не травят себя день за днем никотином, не гнут за компьютером до ночи спину. Не спят с кем попало, бранят потреблядство, не пьют аспирин с водкой, словно лекарство, не льют мимо чашки, застыв изваяньем, не шепчут как мантру и как заклинание, способное жизнь превратить в чудо божье. Не знают, что все обращается ложью. Не держат себя в клетке днями, ночами, не носят тюрьму на себе за плечами, в квадратах рубашки, застегнутой криво, не ищут путей, чтоб сбежать. По пунктиру не рвут календарь, отмеряя недели. Не видят, как волнами движется время, прибоем с собой унося твою память. Спасибо за фото — хоть есть, что оставить. Три точки как пули — прощальные строчки. Поставить бы мне в жизни пули, как точки. Не знают счастливые, как рвет ночами, как бьешься в тоске, утопаешь в печали, не знают обид ожиданья ответа, любимых целуя вовне Интернета. 14 января 2014