Оставлю открытой дверцу и, вроде бы, успокоюсь. Это уже не сердце. Мне просто сломали гордость. Уйду - и вернусь обратно. Все это так часто было... Я снова кажусь отвратным? Поверь, но и ты не милый. Разбить кулаки о стену. Мне больно? Да нет уж больше. Ты ядом течешь по венам Мышьяк или что-то горше... Я слишком устал, наверно, не спать. И до поздней ночи теперь я сижу в таверне, заглядываясь на прочих. Нет, ты не смотри устало. Ведь мне уже не обидно, и я не кричу. Пожалуй, меня даже и не видно... Ты что-то вернулся рано. Заездила сука-совесть? Мой милый, ты что-то странный... Ты что во мне ищешь? Гордость? Смешно... я смеюсь, родимый, наверное, по привычке. Я стал для тебя картиной... Прошу, подари мне спички.
Часть 1
23 мая 2014 г. в 03:16
Примечания:
Я мог бы писать, пожалуй,
Все это довольно долго...
Но он ведь уже немалый,
Мой стих? Ну... Тогда довольно.