Can you hear me, are you dreaming

POV Frank Джерард бесцеремонно разглядывал меня, пока мы шли до моего дома. Я хотел было отказаться от его предложения "прогуляться", как он заговорил со мной. - Фрэнк? - Джи остановил меня, задержав рукой за плечо. Он повернул меня к себе лицом и опалил меня своими обжигающими зелеными глазами. - Что? - я опустил глаза вниз, мне стало неуютно от его взгляда, я пятился от его крепких рук, как маленький мальчишка. - Пошли прогуляемся? - Джерард повел меня в переулок, уходя все дальше от моего дома. Мне хотелось сказать ему, чтобы он не трогал меня, но и в то же время был им заинтересован. Он не такой, как все. Нестандартный. Интересно, о чем он может молчать? Он одинок. В его глазах читалось знакомое "спаси". В таких нежных глазах... Ой, о чем это я! Фро, не сходи с ума... - Фрэнк, ты уснул? - А... Нет-нет, мне нужно домой, Джи. Отец не потерпит моего позднего прихода. - Ах, конечно-конечно! - затараторил Джи, грустно улыбаясь, - Пока, Фрэнки... - тихо произнес он и пошел прочь от меня куда-то вглубь дворов. "Догнать?", - внезапно пришла в голову мысль, но я тут же отбросил её вон, подальше, в дальний уголок своего сердца. Быстро зашагав к дому, я думал, что же меня там ждет? Ничего, кроме вечно уставшего отца и истерических сцен между ним и мамой. В окнах горел свет, судя по всему меня ждали. Осторожно открыв дверь, я понял, что дома только мама. "Пронесло". - Что за мальчик? - хрипловатым голосом спросила мама. - Здравствуйте, матушка. Это был мой дру... знакомый! Мы познакомились с ним случайно... На улице. Отец дома? - Нет, он на работе, - произнесла мама, устало перебирая кончики белоснежной скатерти, легко свисавшей со стола. - Понятно. Спокойной ночи. - Сладких снов, Фрэнки. Я поднялся на второй этаж, где была расположена моя комната. Свалившись на постель, я понял, что ужасно вымотался за день. И, плюс ко всему, запутался в себе и своих чувствах, взглядах. Глупо, просто глупо. В голову лезло одно пустое ничего. Спать хотелось безумно, но глаза не смели закрыться - мешал образ, выстроенный прямо перед моим лицом. Образ того парня из кабака. "Пока, Фрэнки", - слова, сказанные с особой ноткой нежности, не уходили из мыслей. Я прокручивал их все снова и снова, улыбаясь в темноту. Его голос будто бархатная ткань, ласкающая мой слух. Ощущать его лёгкое прикосновение, сравнимое с прикосновением нежных лепестков фиалки, хотелось снова и снова... СТОП, Фрэнк, не туда карета мчится. *** POV Автор. Джерард устало зашел в дом, где царила уже привычная ему тишина. Отца ещё долго не будет - Джи знал наперед. Парень осторожно присел на край стоявшего рядом стула и начал бесшумно снимать потертую обувь. Старая, поношенная кофта не грела. На столе, стоявшем в комнате Джерарда, томно горела свеча. Огонек вздрагивал от легко дуновения прохлады, исходящей от стекол окна. Его огненный танец завораживал, плавность движения удивляла, а контраст! Это прелестное явление. Тени на белых стенах плясали вместе с огнем и смазывали его легкие движение, превращая их в резкие махи маленьких языков пламени. Джерард напряженно уставился на свечу, которая ярко отражалась в его усталых глазах. Холодные руки смирно лежали на коленях. Думая о чем-то своем, копаясь в своей памяти, он вдруг вспомнил Фрэнка. Его милую улыбку, которую видел лишь однажды, но та врезалась ему глубоко в сердце, оставив неизлечимый порез, после которого останется незатянутый на долгое время шрам. Больно вспоминать, понимая, что встреча может быть была последней. "Да! Именно!", - Джерард улыбнулся, вспоминая как смущался Фрэнк, когда он взял его за плечи и всматривался ему в глаза. Как тот прятался от взгляда Джи. Фро опускал глаза - боялся встречи с глазами Джерарда. "Это неправильно", - твердил себе Джи без устали. Он сомневался в правильности своих мыслей и действий. Его пленили запахи чужого мужского парфюма, женское тело его не заводило по-особому. Людей с нетрадиционной ориентацией было исключительно мало. Джерард был безумно одинок, но вот произошло! Фрэнки - это его спасение. Он удивляет своей робостью, редкой мимикой и чарующим голосом. От его тембра голоса бежали мурашки по спине. Манящие губы тщательно выговаривают каждую букву, каждый звук, отчего его речь идеальна. Он идеален. В глазах - туман. Сердце сжимается от боли, грудь вздымается словно воздушный шар, тоска злостно прижимает душу к себе, грусть свободно гуляет по голове. "Если мы не увидимся, то зачем ты мне нравишься?"