Мое. Твое. Наше

А помнишь историю нашу трехлетней давности? Пятнадцатилетний мальчик – наивная деточка… И в памяти больше с тех пор ничего не останется. Лишь только стишок на измятом листочке в клеточку. Потом города, километры, другие влюбленности. И несколько сообщений, бессмысленных фраз. Их даже не хватит поставить эпиграфом в повести, В которой напишут потом про потерянных нас. А помнишь три года потом непрерывно молчания? И только сейчас сообщение… ну и дела… Ты даже представить не мог, сколько было отчаянья, Когда поняла, что тебя я все время ждала… И как бы бредово сейчас не звучали признания, Как выстрелом в голову, точным ударом в виски… Все цифры, такие как возраст, и как расстояние Мне сердце и душу на клочья, на части, куски… Теперь лишь одно в голове: как же так получается? Что раньше навстречу ты мне, ну а я от тебя… Сейчас так смешно: мы с тобою местами меняемся. Теперь от меня бежишь ты, за тобой бегу я. И в каждом твоем даже самом простом сообщении Ищу хоть намек, хоть единственный шанс, что нужна. И в этом почти нереальном людском притяжении Я путаю даты, я путаю все имена. А помнишь историю нашу двухмесячной давности? Я взрослая женщина? Нет, я наивная деточка… И в памяти больше с тех пор ничего не останется. Лишь только стишок на измятом листочке в клеточку.