Фрустрация

«Вот ее хватают за шерсть и достают из стеклянной клетки. Она серая, огромная. Подвальная крыса. Брыкается, сволочь. Нет, на самом деле она хорошая, но люди могут и ее испортить, морально уничтожить. Ее иммунная система отторгает даже самые сильные яды. Сотни лет выживания, тысячи поколений крыс, тонны химикатов, лишь бы они не лазили по подвалам и чердакам людей. Приспособляемость — главный фактор выживания. Коварные ученые, что выглядят в глазах животного как пляшущие дьяволы, усыпляют его. Вскрывают черепную коробку, добираясь до милипиздрического мозга. Своими адскими приборами вживляют в важнейший орган лишний элемент. Зашивают. Останется уродливый шрам на всю маленькую черепушку, на всю короткую жизнь. Скрупулезная работа. Плевать, если не выйдет, ведь крыс еще полно. Разве можно жалеть ресурсы на безжалостные эксперименты? Конечно же нет. Все идеально. Вживленная материя при помощи слабого электрического тока приводит нейроны головного мозга в действие, выработку гормонов, влекущее за собой получение нереального удовольствия по всему телу, как при оргазме, но сильнее. Не сложно крысе привить условный рефлекс постоянно тыкать рычаг, посылающий эти электрические импульсы. Это ад для крысы. Приоритеты животное расставит на выгоду ученым. Забыв о пище и сне, она будет постоянно желать получить это искусственное удовольствие. Организм истощается постепенно, постепенно приходит тяжкая смерть. Удовольствие — наркотик. Как легко заставить даже зверя сойти с ума». Ты такая же крыса. Изо дня в день ты ищешь все способы найти новую дозу. Твои тощие пальцы шарят по материнской шкатулке с украшениями. Рубиновые сережки, подаренные ей отцом на одну из многочисленных годовщин, будут именно тем, что ты сдашь в ломбард. Купишь несколько грамм кокаина или чего-то еще и уйдешь в нирвану, как ни странно, включив в наушниках «Come as You Are». И так изо дня в день, пока твой организм не истощится, пока не настанет тяжкая смерть. Которую ты даже не осознаешь. Ты такой красивый. Худой. Бледный. Кокаинетка. Нервно отбиваешь ритм ногой. В голове крутится отрывок из стихотворения какого-то писателя со странным именем, наверное, русским, чей сборник ты обнаружил на одной из старых заброшек, где тебя никто не нашел бы: А если это так, то что есть красота? И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота Или огонь, мерцающий в сосуде? Это немного веселит. Ты аккуратно раскладываешь слегка подрагивающими пальцами все на место на мамином комоде с зеркалом и шкатулками, чтобы никто на первое время не заметил. Как будто ты вернулся в прошлое, как когда ты был маленьким и воровал печенья с корицей с кухни. Но все меняется и становится серьезней. Скажешь что ничего не брал - получишь пизды потом, скажешь сейчас - получишь сейчас. Быстро засовываешь серьги в карман, воровато оглядываясь. Никакого чувства жалости, только бессердечное желание своей выгоды. Быстро выбегаешь из дома, по пути сбивая младшего: — Вот черт! Куда ты? — Майк, пытаясь ухватить тебя за рукав, злобно и обеспокоено восклицает. И добавляет шепотом: — Мелкий ублюдок... Быстро. Все как в тумане. Ты идешь по улице, мимо домов соседей, счастливых семей, пытаясь не подавать виду, понимая, что ты вообще не в тему. Что тебе, такому зависимому крысу, здесь не место, среди этих процветающих, идеальных домов и людей. Среди спокойствия, мерилом которого является подчинение закону. Под этим светлым небом. Ты прошел метров двести, но тебе уже плохо и жарко, потно, ибо твой организм сломлен, его система нарушена. Почему-то кажется, что проходящие мимо незнакомые люди видят тебя насквозь, и сейчас кто-то из них остановит тебя, крикнув на всю улицу, что ты вор и наркоман. Вдох. Выдох. Это просто паранойя. Ты мог бы рассказать им о том, что для тебя важно. Но... у тебя этого нет. Ты сам себе не нужен. Это просто рефлекс — так жить. Существуя. Делая больно. Не осознавая. Без смысла. Только сомнительное удовольствие. И это невыносимо. «...что есть красота...» Семьдесят долларов за серьги. Люди в ломбарде странно на тебя косятся. Кошерный пакетик кошерных спидов. Диллер отдает без вопросов и лишних слов, загребая деньги жадной рукой. Искусственные легкость и жизнь. Энергия. Ты летишь по городу, ты человек. Ты рассекаешь небо. Лица людей сменяют друг друга. Ты счастлив. Ты светишься. Тебе похуй. Через пару часов это закончится, но плевать... Плевать, плевать... «...огонь, мерцающий в сосуде...» Замкнутый круг, что устал быть замкнутым. Кто спасет тебя от этого, милый Джерард? Разбитого и покалеченного.