Записки на полях

Смирно опустив глаза, едва подавив самодовольную улыбку, опускаюсь на колени и складываю руки на груди. Почти молитвенная поза. Тебя это так удивляет, что на минуту забываешь о только что устроенном скандале и тихо смотришь на меня своими бездонными голубыми глазами. Да, я знаю это выражение до самой мелкой детали, чётко вижу сменяющиеся на твоём лицеи эмоции, не поднимая глаз от пола. Пытаешься продолжить высказывать мне обвинения, но запал исчез, ты не можешь долго злиться. Мой мальчик. Делаешь паузу. Время извиняться. - Прости меня, Франциск, знаю, я последняя скотина - как можно тише, но чтобы он услышал. И добавляю - Если хочешь, я уйду и больше никогда не появлюсь в твоей жизни - беспроигрышный приём, он не отпустит, но и я блефую, без него жизни не будет. Тихонько всхлипываешь и опускаешься на колени напротив меня. Молча касаешься своими разбитыми губами моих губ, чувствую вкус твоей крови... Нежно прижимаю тебя к себе, запускаю руки в твои спутанные пшеничные волосы. Знаю, ты уже простил мне всё, но я никогда не прощу причинённую тебе боль, в одиночестве буду разбивать кулаки в кровь, и совесть будет являться ко мне в кошмарах, но с виду я останусь тем же пафосным ублюдком. Прости.