Ящик

— Кол-кол-кол-кол! Крышка с треском отлетает в сторону. Артур жмётся к стенке, в глазах ужас. Он-то помнит вчерашние слова Брагинского. Мотает головой, вжимает плечи, жмурится, когда русский его за плечо хватает. — Ты чего? — вынимает кляп. — Я! Я делаю всё, что могу! Мне не хватило времени! Не… Не трогай меня! Я не успел! Иван отворачивает его от себя, прижимает к стене, Артур всхлипывает, колени подгибаются. В ящик с глухим стуком падают кожаные кандалы. — Хватит валяться, вставай, — голос у русского спокойный, доброжелательный. Артур смотрит на него с тревогой, и спрашивает: — Ты… ничего не собираешься? — Ты о чем? — усмехается по детски, наивного строит, — крольчонок. — Пфф. Зачем тогда так пугать? — Весело же. Тем более, кролики для этого и созданы. — Тц. — Артур стягивает с себя кроличьи уши. Лично он считает, что кролики для другого созданы, но в России это только в анекдотах отображено. И, кстати, автор с ним согласен. — Ну, выяснил что-нибудь? — Это Франция. Он умудрился как-то… это невозможно… То-то Иван его каждый день поминает. — Зато почерк на его похож. И что, избавлять-то он тебя не намерен? — Нет! Представляешь, он до сих пор что-то химичит, пытается координаты выброса поменять. К себе на крыльцо, — к печали Керкленда, Ивана совсем не впечатлила эта французская наглость, — Он сказал, что избавиться от этого можно только одним способом, тем, что ты вчера предложил. — Не, поцелуй прекрасного принца чары не развеял. — Что? То есть… Ты не думал дальше заходить?! — слова вырвались сами собой. (Что, британец, замечтался?) — Кому ты нужен. Арти, ты меня совсем не привлекаешь. Даже в таком виде. Артур ойкнул, чертыхнулся, и спешно привёл себя в порядок. Хотя, трудно это было назвать порядком. На нем были какие-то непонятные лохмотья, бесформенные, и едва прикрывающие коленки. И обиделся… внезапно. — Он сказал, что поможет мне с этой маленькой проблемой. Мерзавец. Вместо тебя. Говорит, что и тогда проклятие снимется. — Ну так давай уже, действуй, решай проблему. — Дур…ой. — Артур закрыл рот ладонью, Иван поднял бровь. — Я ему не уступлю! Ни за что. Проиграть этому волосатому придурку я могу во всём, но только не в магии. Никогда! Хах. — Ладно, тогда до завтра. — Ни тени сомнения в провале английских попыток. Холодно. Не смотря на летнюю духоту, всё равно холодно. — Стой, Россия. Мне бы переодеться. — А что в посольстве? — Одного раза хватило. Знаешь, там чуть всех твой Кондратий не хватил, когда они меня в «Сочи-14» увидели. — Конечно. Ты ж с моим триколором сногсшибательно смотришься. Заходи. Чаю хочешь? — Твоего — нет. Вот привереда. — Так какой же он мой: китайский. — Всё равно. Мне некогда.