Пролог
15 июня 2014 г., 20:04
Я всегда иначе представляла себе Смерть. Для кого-то это закат. Для кого-то это агония. Кто-то тихо засыпает и больше не просыпается. А я всегда думала, что моя смерть должна иметь хоть какой-то смысл. После всего, что я пережила, после всего, что я видела, после всего, что я натворила… Моя смерть не могла быть добродушной старухой, предлагающей мне отпить из чаши отравленной, но, в то же время, приятной воды, и прилечь на ковёр из мягкой травы на берегу озера, чтобы заснуть… Заснуть навсегда и окунуться в омут вечности.
А на деле оказалось, что моя смерть будет сопровождаться всего лишь сильной болью и Тьмой, которая и так моя постоянная спутница.
И как сказал перед смертью великий композитор Эдвард Григ: «Ну что ж, если это неизбежно…» То я приму любую смерть с достоинством. Меня до последнего вздоха никто и ничто не сможет сломать.
Боль становилась всё сильнее, моё дыхание начало прерываться, горло жгло от крови.
А чьи-то голоса были всё ближе. Сквозь туман в голове я ощутила… Он здесь. Он всё-таки нашёл меня. Как жаль, что было поздно. Я была уверена, что поздно.
– О, Господи. Роза! Нет!
Боль стала невыносимой, а сознание, как и жизнь, не хотели меня покидать. Я набрала полные лёгкие воздуха и громко закричала.
