Письма в никуда

20..г. август, 23 Лондон

Тебя здесь больше нет. Ты ушел за славой, а слава сама пришла в наш дом. И, похоже, ошиблась адресатом. Как еще объяснить тот факт, что она не пришла к тебе, а нашла меня? Зачем она мне? Тебя нет рядом, а без тебя мне ничего не нужно. Это была твоя мечта - блистать в свете софитов и вспышек фотокамер, получить признание своего таланта. Странно это все. Ты всегда так упорно работал. Ты тратил самого себя на сцене, и все для того чтобы люди оценили твой гений. Я же не делала ничего для того, чтобы найти признание. Не его я искала в этом городе, я искала тебя. Я все так же учусь дышать, и у меня это почти получается, правда. Я все так же гуляю на пару с моими друзьями дождями, туманами и грозами. Только недавно к нам в компанию попал еще и дедушкин фотоаппарат. Мне в какой-то момент стало казаться, что я вижу тебя в толпе. Ты был как призрак, как мираж, как фантом. Неуловим, прекрасен и недостижим. Возможно, я начала сходить с ума. Мне было все равно. Найти тебя в этой толпе стало навязчивой идеей. И я стала фотографировать лица людей в нескончаемом людском потоке, в безумной надежде поймать твою ускользающую тень в кадр. Доказать себе, что ты не моя галлюцинация. Что ты реален. Что ты действительно был в моей жизни. Сотни фотографий, тысячи лиц. Но… нет тебя. Здесь нет тебя... Был ли ты вообще? Порой мне кажется, что ты, просто, плод моего воспаленного сознания. Лишь холод внутри продолжает доказывать, что ты все-таки был в моей жизни… Но в какой-то момент все изменилось, я тебя перестала искать. Я предала тебя? Порой мне кажется, что да. В компанию к моим молчаливым спутникам прибавились кадры на фотопленке и эти лица, что я уже целенаправленно искала в городе. Мне казалось, что вот-вот они со мной заговорят с тысяч снимков. Расскажут свои истории, свои печали и радости, взлеты и падения, мечты. Мне было почти тепло с этими немыми историями, проявленными на бумагу. Случай все изменил. Опять. Зашел твой старый знакомый галерист. Искал тебя. Не нашел. Тебя ведь здесь нет, уже целую вечность. Зато он увидел мои фотографии. К тому моменту они были повсюду. Буквально. На стенах. На мебели. Даже на потолке. И на полу. Особенно на полу. Знаешь, мне показалось, что он забыл, зачем вообще приходил. Он как завороженный смотрел на снимки. Они с ним тоже говорили, рассказывали свои истории и судьбы. Дрожащим голосом он попросил некоторые фото. Я их ему отдала. Мне не жалко. У меня их скопилось уже за пару тысяч. Через неделю я проснулась знаменитой. Все восхищаются моими работами. Говорят, что это открытие года, десятилетия, века. А мне все равно. Потому, что на этих фото нет тебя.