two minutes
27 июня 2014 г. в 00:09
– Две минуты, Брайан, – неожиданно раздалось позади худощавого юноши в черном, что усердно пытался подвести глаза, и дверь с грохотом захлопнулась. Он не успел заметить, кто это был, но точно знал, что это Стефан. Его четкие, размерные шаги и привычный голос узнать было так же легко, как узнать вкус яблока среди шоколадных конфет, даже если твои глаза будут плотно завязаны темной тканью, не пропускающей света.
Брайан взглянул на себя в зеркало оценивающим взглядом, пытаясь найти мелкие изъяны. Никогда, никогда еще он не был так придирчив к собственному внешнему виду. И странность этого была даже не в непривычно большом количестве темных теней на подрагивающих веках и не в ярко-красных тонких губах. На костлявых плечах парня висели две бретельки, которые опускались к грудной клетке, образовывая коротенькое платье. Две тонко изогнутые ключицы, изящные, словно вот-вот сломаются, локти. Коленки, покрытые тонкой вуалью ярких пятнышек лилового цвета. Словно космические фрагменты из фантастических фильмов.
Он подошел к журнальному столику, пытаясь найти початую пачку дешевеньких сигарет. Честно говоря, он никогда особо не волновался перед выходом на сцену, освещенную яркими вспышками разноцветных огней, но в этот раз что-то кололо внутри. Он чувствовал, что какой-то странный механизм прямо внутри его солнечного сплетения вот-вот взорвется, разлетаясь на мелкие осколки робости. Пачка полетела на пол, сыпля белыми палочками под стол.
– Задерживаешь выступление, дорогой, – дверь снова с шумом отворилась и на пороге показался Дэвид Боуи. Смеющийся лукавый взгляд, пересохшие губы, растянувшиеся в широкой усмешке. Он оценивающе окидывает внешний вид Брайана и одобряюще кивает.
– Putain parisien, – облизывая все те же пересохшие губы, говорит мужчина и по комнате громким эхом разлетается его смех. Ноги Брайан сделаны из свинца, чистейшего свинца. Он чувствует, как тяжелеет тело, а внутри сладко дрожит натянутая пружина.
Это в комнате так душно?
Молко торопливо и невинно, словно маленький двенадцатилетний мальчик смотрит на Боуи, что старше его в два раза, из-под полуопущенных длинных ресниц.
– Я готов… – нервно сглатывая, произносит эта ломанная тонкая фигура в коротеньком платьице и оттягивает его, бросая короткий взгляд в большое зеркало у противоположной стены.