Байрон в летнюю ночь

Брайан умирал. По крайней мере, ему так казалось. Опустившаяся на Лондон внезапная жара выжимала из него все соки, как в прямом, так и в переносном смысле. Потолочный вентилятор гонял по комнате тяжелый влажный воздух. Казалось, он совсем не помогает бороться с наступившей климатической аномалией, но горло Брайана, очевидно, считало иначе. Он отчетливо чувствовал, как гортань царапают мелкие противные зверьки. - Просто великолепно, - сказал он сам себе изрядно осипшим голосом и нехотя поднялся из-за письменного стола. На кухне было нечем дышать. Брайан открыл холодильник, наклонился в поисках молока... И едва удержался, чтобы не положить голову в морозилку, у которой давным-давно отвалилась дверца, и не замереть так на пару часов. - Даже не думай, - раздался голос почти над самым его ухом. - Я уже пробовал, потом еще хреновее. Роджер бесцеремонно просунул руку под локтем Брайана, выудил из недр рефрижератора бутыль с питьевой водой, сделал пару жадных глотков и прислонил стеклянную емкость ко лбу. Брайан с неохотой закрыл дверцу холодильника, поставил молоко на подоконник и принялся шарить на полках, ища в чем можно вскипятить ледяную жидкость. От каждого лишнего движения бросало в жар. Футболка противно липла к спине. Брайан обернулся к товарищу по несчастью, чтобы спросить, не будет ли тот против, если он, Брайан, будет ходить по квартире полуголым и понял, что его вопрос был бы лишним. На Роджере, который все также стоял с закрытыми глазами и блаженной улыбкой на лице, прижимая к лицу холодное стекло, из одежды красовались лишь мешковатые шорты... Брайан надеялся, что это все же шорты, а не трусы. Вода, образующаяся на поверхности постепенно нагревающейся бутылки, стекала по подбородку Роджера. “Конденсат”, - отрешенно подумал Брайан, наблюдая как капли проделывают тонкие влажные дорожки на животе его друга, смешиваясь с потом, и исчезают где-то чуть ниже пупка, впитываясь в тонкую ткань его нехитрого облачения. Зрелище отчего-то завораживало. Брайан невольно залюбовался, уплывая куда-то в свои мысли, подальше от саднящего горла и дикой жары. Не смотря на то, что лето было в самом разгаре, Роджер был совершенно не загорел. Брайан отчетливо различал венки, просвечивающие на его руках через светлую, почти бледную кожу. На ум приходило поэтическое сравнение с исписанной чернилами страницей альбома... “Бледная страница”. Это словосочетание показалось Брайану ужасно знакомым. - Приятель, отомри, - влажная прохладная ладонь опустилась ему на плечо и он вздрогнул, возвращаясь к реальности. - А то смотри, окуклишься еще... И хрен знает, что потом вылупится... Роджер вяло улыбнулся и шлепая босыми ногами вышел из кухни. Где-то в недрах квартиры хлопнула дверь. Брайан вздохнул, открыл пакет молока, принюхался и, поморщившись, отправил его в мусор. Скисло.