Байрон в летнюю ночь

Брайан прикрыл за собой дверь, опустился на стул и уставился в недописанный конспект. - Ты хотел погреть себе молока, - раздался тихий полусонный голос. Джон, держа в руках потертую старенькую гитару, развалился на диване, стоящем в противоположном конце комнаты. - Оно скисло, - так же тихо отозвался Брайан и слегка прокашлялся. - Ясно, - пробормотал Дикки, лениво поглаживая струны. - Я просто подумал, что ты забыл... Брайан не нашелся, что ответить. Он взял со стола ручку, задумчиво покрутил её в пальцах и положил обратно. Пошелестел тетрадью. Из головы все не шла “бледная страница”... Где же он это слышал? - Это Байрон, - вдруг произнес Джон. - “Пусть милый взор твой привлечет”... - Я сказал это вслух? - удивленно обернулся Брайан. Ему показалось, что Дикки с трудом подавил смешок. - С чего это тебя потянуло на поэзию? - Джон сел ровнее и пробежался пальцами вдоль грифа. Брайан пожал плечами. И в самом деле, с чего? Мозг услужливо подкинул ему картинку - бледные руки с синими прожилками вен. - Встретил тут Роджера на кухне... Джон усмехнулся и, не поднимая головы от гитары, принялся наигрывать какую-то мелодию. - Роджеру больше подходят другие строки... “Жил в Альбионе юноша. Свой век он посвящал лишь развлеченьям праздным”... Это тоже Байрон, если тебе интересно. - А тебе, значит, эти строки не подходят? - Брайан решил слегка поддеть Дикки, как это и положено близким друзьям. - Про меня там дальше, - не поддался на провокацию Джон. - “Вступая в девятнадцатый свой год, как мотылек, резвился он, порхая”. Брайан тихо рассмеялся. Не отрываясь он смотрел, как пальцы Дикки перебегают с лада на лад, лаская чуть дребезжащие струны. Волосы Джона были собраны в хвост и Брайану были отчетливо видны капельки испарины на непривычно голой шее. Ему почему-то захотелось встать, подойти ближе и повести по ней ладонью, стирая выступившую влагу. Джон почувствовал, что на него смотрят и поднял голову. - Что? - несколько смутившись спросил он, столкнувшись с пристальным взглядом друга. - Что такое? - Не знаю, - совершенно искренне ответил тот, не отводя от него глаз, и продолжил невпопад. - Ты так запросто цитируешь Байрона... Джон слегка улыбнулся, кашлянул и вновь опустил голову к деревянной старушке. - Однажды в детстве надолго слег с ангиной. И единственной в доме книгой, которую я еще не прочел, оказался томик его стихов... Слушай, здесь лучше Ля или Ми? Он дважды сыграл небольшой отрывок, слегка меняя последовательность нот. - И так, и так хорошо. Можно, кстати, вот как продолжить... - Брайан протянул руку. Дикки с готовностью передал ему инструмент, а сам лег на пол, подложил руку под голову и закрыл глаза, словно стараясь погрузиться в мир звуков старенькой акустики, вновь наполнивших маленькую комнату. - Классно... - мечтательно произнес он, когда друг закончил свою вариацию. - Надо записать, наверное, Брай, а то забудем до завтра. Тот опустился на пол и лег рядом с Джоном, так, что они слегка соприкасались плечами. - Напомни, как там дальше?.. - спросил Брайан, возвращая гитару владельцу и рассматривая тонкую паутину трещинок на потолке. - Про бледную страницу... - И если после многих лет, - Джон принялся наигрывать его продолжение своей мелодии. - Прочтешь ты, как мечтал поэт... Брайан повернул голову, увидел, что Дикки изучает его, едва заметно улыбаясь одними уголками губ, улыбнулся ему в ответ и продолжил стихотворение, вновь уставившись в потолок: - Вспомнишь, как тебя любил он...