Мой учитель

Сотни сотен минуло веков с тех пор, как учитель мой вышел из-за небес. Он был мастер плести чудеса из слов и порою, казалось, не мог жить без замечаний о некой былой войне... Говорил, все в итоге придут к нему. В золотой лихорадке трясло людей, и мир будто-то бы замер по-на краю, сталь горела ночами, звеня во тьме, золотые подковы срывали тишь. "Мой учитель, я видел войну во сне..." "Что ж, увиденного ввек не возвратишь". "Мой учитель, скажите, война — во мне?" Тихой струйкою с неба сочится кровь. Голубая вода затмевает день, превращая его в полуночь, и — вновь — застарелая медь зеленит рассвет. "Мой учитель, а птицы летят в закат". Мой учитель как будто-то бы и не рад. "Если тьма не бесценна, то света нет". И когда-то — я помню, была весна — мой учитель зачем-то раскрыл окно. "Говоришь, что ты видел войну во снах? Посмотри, старина, разве это — сон? Все в итоге приходят всегда ко мне..." За раскрытым окном обагрилась рожь. "...даже в самом дурацком кровавом сне..." И еще что-то тихо, не разберешь. Он шагнул из окна, и взлетел... ...не вверх... Хоть всегда поднимался за облака. Он ведь все же дождался прихода всех. Для того, чтоб уйти самому в века.