По спусковым крючкам.

Безбожники. Безбожницы. Смешно. Что есть наш мир? Пустая оболочка грязевая. Внутри темно. И холодно. Заброшенная кукла. Прерванный эфир. И эфемерность движется. Раскованно. В звенящей пустоте, лишь дождь колотит в лужи. По крышам, по телам, по мостовой озябшей улицы. И временами года дышит мир простужено. И лезут люди в петли. Словно пуговицы. От гари горло запершит. Холодный огонек горящих листьев. Осядет где-то в глубине души. Закончится спектакль. И тишина. И миллион теней. Ваш вечный поиск истин. Кто вы? Стоите близко так… Сухая пелена. От пустоты холстов, написанных безудержными «гениями» Становится и страшно и смешно. Ваятели? Глупцы... Ваш мир сошел с ума. Давно истерзан тлением. И бездыханных лошадей своих Все гоните. Гонцы... Куда спешите вы? Повсюду опоздали. Глаза раскройте. Вся ваша жизнь искомкана. Истерзана. Искрошена. Минорных песен час. Молчите? Что ж вы, пойте. Быть может, это скрасит Души недоношенные. Вы столь пусты, сколь ваш мирок. И мрете мухами в постели. Смотрю. За вашими попытками. Спастись, идти. Подняться. Вы ждете ангелов, все подгоняя смерть. Ну а на деле Душонок ваших даже черти Брезгуют касаться. В звенящей пустоте лишь дождь колотит в лужи. По крышам, по телам, по мостовой озябшей улицы. Ваш мир, как, собственно, и вы, уж никому не нужен. И лезут люди в петли. Словно пуговицы.