You're sick!
5 июля 2014 г. в 11:51
Среда, 6 июля, 2011 года.
Сегодня я поеду в санаторий. Папа сказал мне, что там будет хорошо, и что там, я поправлюсь. Надеюсь мы говорим об одном и том же санатории.
Папа все время говорит мне, что у меня не в порядке с головой.
"Ты же понимаешь, Бритт-Бритт, что у тебя не все в порядке с головой? Ты понимаешь? Мы пожертвовали ради тебя всем! Ты убила свою мать! Я надеюсь, что ты это понимаешь."
И сейчас он отправляет меня в санаторий, на месяц. Я не хочу плюнуть грязью в лицо, я должна доказать им, в особенности умершей матери, что их старания не даром.
Папа часто говорит, что я больна. Он прав. Я больна.
Я убила свою мать, ещё когда была ребёнком. Я убила её, когда родилась. Я этого не хотела. Правда. Я люблю её. Очень сильно. Я не хотела убивать мамочку.
Надеюсь она простила меня, и не таит на меня обиду и злость, что я разлучила её и папу.
Я люблю своих родителей, и сделаю все, чтобы они не думали, что их труд прошёл даром.