Страница четвертая
25 июля 2014 г., 21:34
Москва, семнадцатый этаж,
Вернее даже и не первый.
Лежит в крови и очень бледный
Он на земле не наш, не ваш.
Кто он такой? Никто не знает.
Прохожим явно все равно,
Их состраданье вымирает,
Как бескорыстное добро.
Один вопрос: какой этаж?
Москва... Семнадцатый этаж...
Не дай вам Бог увидеть сей пейзаж.
Вздымается бесшумно грудь,
Стекает струйкой кровь от рта,
Манит желание уснуть,
Попасть в астральные врата.
Ступил юнец на тайный путь,
Постиг ли он иную суть...
Бежит вдруг парень молодой,
Он опускается, дрожа,
Касается его лица,
И горя падает слеза.
- Дурак! Дурак! Зачем ты? Как?
Неделю, день... Хотя бы так...
Сам знаешь, ты же не один.
- Прости меня за все, Тэмин.
Тут голос Минхо сорвался,
И веки опустились вновь.
Настало время для жнеца,
Что пожирает мертвых плоть.
И снова площадь вся пуста,
Закончилась та суета,
Что здесь была. И скорой нет,
И не поможет лазарет...
Москва? Семнадцатый этаж?
Какой простор? Какой пейзаж?
Ведь этот город полон краж,
Имеет он не малый стаж
Различных уровней пропаж.
Здесь процветает ложь, шантаж,
Разврат, безликий эпатаж.
А человек лишь персонаж,
Не важно, есть ли свой багаж,
Не важно тут, какой этаж.
