Страница третья
25 июля 2014 г., 21:28
Москва, семнадцатый этаж.
Какой простор! Какой пейзаж!
Как будто сам погоды страж
Надел на мир мой камуфляж.
Я слышу снизу пьяных блажь:
"Давай, товарища уважь!
Ударь меня! Покрепче вмажь!"
Мутнеет радужный витраж,
Музей закрыт, уходит кряж,
Я не взглянул на тот палаш...
Раскаты грома режут даль,
И движется дождя вуаль.
Окрашивая воздух в сталь,
Несет она свою печаль,
Потоки скорби и тоски,
Унынья, горечи пески -
Все болью отдает в виски
И разрывает на куски.
И в жизни смысла больше нет,
Не вижу я надежды свет.
Везде один лишь только мрак,
Он погасил тепла очаг,
Непобедимый это враг,
Что приближает смерть на шаг...
Как кукловод руководит
И спрыгнуть с крыши мне велит.
А я, как спятивший дурак,
Последний делаю свой шаг.
Мелькают предо мной огни,
Что освещают мир в ночи,
Я испаряюсь в никуда,
Лечу вниз с каплями дождя,
И сердце бешено стучит,
Душа кричит, покой молчит...
