Я не псих.

- Ведите его в 14 палату. - Хорошо. Коридор был темным, скорее, так я его различал сквозь полудрему. - Что с ним, парни? - Да, вон, накачался наркотой. Вели меня долго, либо так думал я. Всё как в тумане. Лампы. Откуда? Где я? Меня закинули в комнату, иначе просто не назовешь. Раздели, одели в рубаху, штаны. Белые, из неудобной ткани. Вдруг засучили рукав. Поставили капельницу. Больше я не помню. Отключился. Утром проснулся я рано, ибо солнце не вставало так поздно. Я был прикован к кровати, точнее, тело не слушалось. Рука была в крови, венозное кровотечение. - А! Черт! - кричал я. - А-а-а!!! На крики пришла медсестра. Было больно, до жути. Болела голова, шея, руки, особенно та, у которой кровотечение. Меня куда-то повели, причем при этом завязали руки. Ну, знаете, смирительная рубашка ведь. Мы вышли из корпуса, точнее медсестра и два крепких парня, держащих меня. Воздух обдавал прохладой и несколькими годами, а может, всей жизнью, которую я здесь проведу. Я еще не знаю. Меня вели по асфальту, видимо, который давно клали. Мы зашли в помещение, здание, уже, которое больше радовало, чем корпус. Проходя мимо кабинетов, я видел интернов, которые бегали туда-сюда. Мне было их немного жаль. Их будущая жизнь будет проведена в этой больнице, они будут общаться с такими, как я, в общем, они будут работать в психушке. Сюда приводят разных людей: наркоманов, может, все-таки психически больных, поэтов, разнорабочих, может, даже и врачей. Мы остановились около кабинета, медсестра постучалась и кто-то за дверью сказал: "Войдите". Кабинет был в светлых тонах, желтый и зеленый - взят в основу. Мужчина лет тридцати показал мне на довольно, с виду, удобное кресло. Я сел. Да, удобно. Очень. Намного удобнее моей кровати в палате. Мужчина сел напротив, а медсестра и эти два мужлана ушли. Видимо, этот мужчина мой доктор, психотерапевт. Он кашлянул и начал разговор: - Как вас зовут? - Меня... Ачилл... - А меня Уильям, я буду твоим врачом. Я вздохнул и он продолжил: - Расскажи, как ты себя чувствуешь, что у тебя болит? - Вы и сами знаете. У Вас на том столике, - я кивнул головой. - Моя карточка. - Но я должен знать, как ты себя чувствуешь. - Плохо. - Ты помнишь, что накачался героином смертельной дозой? - Я помню, что просто накачался, мне было плохо, но сейчас не лучше. - А мы поможем тебе поправиться. - Что именно? Мою жизнь? Людей, которые в ней? - Мы постараемся. - Да, лучше ружье и как Кобейн, - засмеялся я. - Ну, нет. Я рад своей жизни. И ты должен радоваться. - Да, особенно лжи с каждого угла. - Из-за этого ты накачался героином? - Нет, просто моя жизнь закончена. - Это не тебе решать. - А как же "творец своей судьбы - ты сам..." И всякая прочая чушь? - Не дорос еще.