Ты не сделаешь этого.

Налив себе в чашку горячий ароматный кофе, я сел за кухонный стол и принялся читать роман Жан-Поля Сартра «Тошнота». Честно говоря, я уже давно собирался прочесть эту книгу, но руки как-то не доходили. Томаса дома всё ещё не было со вчерашнего дня, но я не особо за него волновался. Моя прошлая попытка почитать желанную книгу, окончилась тем, что я тащил на себе пьяного в задницу Томми до нашей спальни. А почему? Потому что кто-то совсем потерял стыд и напился до такой степени, что дойти самому до кровати было довольно сложно, а может даже невозможно. Я до сих пор удивляюсь, как он до дома то дошёл. Ну да ладно, не об этом речь. Недавно лёжа на кровати и смотря на потолок, моя головушка поняла одну важную и довольно прискорбную вещь. За всё-то время, что мы с Томом находимся в Нью-Йорке, я только и делаю, что слежу за ним, или работаю без продыху за нас двоих, пока он где-то развлекается. Меня, ясное дело, в свои дела он посвящать не хочет, да и не будет. Я, конечно, могу устроить скандал, тарелки там побить, но вопрос «А что это изменит?» каждый раз останавливает меня. Наверное, мне просто надо переждать. Само как-нибудь уляжется. Когда я наконец-то (о, слава Богам) сел за книгу, раздался звонок. «Неужели мой дорогой Томми соизволил-таки наконец-то вернуться с очередной попойки?» - подумал я, поворачивая щеколду в двери. Ожидая увидеть в дверях пьяного, еле стоящего на ногах Тома, я даже слова сказать не успел, когда открыв дверь, в квартиру влетели два бритоголовых мужлана, лет сорока с небольшим. Один из них, взяв меня за волосы, швырнул меня, чуть ли не лицом в пол. -Ты знаешь Рэтлиффа?- грубым прокуренным голосом спросил меня один из них. У меня дар речи пропал. Я смотрел в пол и не понимал, что, чёрт возьми, происходит. – Отвечай!- меня снова схватили за волосы и отвели голову чуть назад, чтобы было видно моё лицо. -Да, знаю,- еле выговорил я, заикаясь. -Ты поедешь с нами. -Куда? Видимо мой вопрос был лишним, так как, сразу после моего вопроса по мне пришёлся сильный удар кулаком в зубы. На недавно вымытый мною пол закапала кровь, исходящая, скорее всего, из дёсен. -Без лишних вопросов. Я встал, вытерев кровь рукавом кофты, и меня выпихнули из квартиры. У входа в дом нас ожидал чёрный джип марки BMW. Меня направили в его сторону и запихнули в салон машины. В автомобиле уже сидел водитель. На своих, так сказать, коллег он похож не был. На вид молодой мужчина лет тридцати, тридцати пяти, с лёгкой щетиной и, зачёсанными назад, волосами. Поправив зеркало заднего вида, он завёл машину, и мы тронулись. Пока мы ехали, в моей голове был только один вопрос «Причём тут Томми»?