Чем пахнут книги?

      Скажите, ответьте мне, не размышляя, чем пахнут книги? Ну да, офсетной бумагой, древесиной и клеем. Но так ответит только тот, кто никогда не был читателем и поэтом. И вовсе не обязательно тем поэтом, кто слагает нам рифмованные строки, а поэтом в душе, впечатлительным и пусть иногда наивным романтиком. Ведь если предаваться сей унылым рассуждениям, то можно сделать выводы, что нет у человека души, а есть только плоть и кровь, что не бывает красивых людей, а есть лишь только существа разумные со своими внешними особенностями: у кого-то глаза посажены глубоко, у кого-то не очень, у кого-то волосы длинные и черные, как смоль, а кто-то лысый. И тогда встает вопрос: а легко ли...нет, даже не "легко", а возможно ли жить в таком мире, который бы ужасно напоминал научную фантастику? Да не то чтобы поэт, даже человек, который волею судьбы никогда не сталкивался с прекрасным, не вынесет этой тяжкой ноши. И мы не можем не сказать о книгах. Книгах - великих вещах, созданных Человеком. И не просто людьми (сказать "человеками" противоречило бы всем канонам русского языка"), а именно ЧЕЛОВЕКОМ. "Люди"... Что люди?... Это слово вновь ассоциируется у меня ишь с тем же биологическим определением, а Человек - это нечто большее, что наделено интеллектом и душой, о которой в этих коротких строках мне уже приходилось не раз говорить. Так чем же пахнут книги?       Дорогой. Возьмите книгу пятидесятых годов издания. да, потрепанная, да, потертая, да, вылетают страница, но была бы она выброшена кем-то так же, как выбрасывают изрисованную двойками тетрадь? Мы можем лишь предполагать, какой путь она проделала. Выбирая ту, а не иную книгу в библиотеке, мы задумываемся. Над чем? Над сюжетом, над картинками или их отсутствием, над ее толщиной, но никогда не задумываемся о главном: а как она сюда попала? Кто знает, быть может когда-то старенький дедушка читал ее своим внукам вместо колыбельной на ночь, а уже на следующую ночь его не стало. Бедный, он скончался от внезапно давшей о себе знать военной раны. и внуки тосковали. Потосковали год, другой, а потом забыли. Теперь они далеко не дети, давно переехали в новую квартиру, а книга завалялась среди прочего хлама, и внимания ей уделяли не больше, чем коробке от телевизора, стоящей где-то в самом конце кладовки, о которой не вспомнят еще добрую сотню лет. по истечении пусть и не сотни, а десятка лет, за генеральной уборкой ее найдут и, жалея безжалостно выбросить, смешать с кучей мусора, сдадут в эту самую библиотеку. А, может, когда-то эта книга была любимой у какой-нибудь девочки, а потом просто пропала, как бы глупо это ни звучало. Пропала, как пропадают корабли в просторах бермудского треугольника, легендарного и мифического. Теперь же вы держите эти книги, даже не заморачиваясь об их пути. Но книги запоминают все. Книги пахнут воспоминаниями.       Любовью. Любовью их автора, который вложил в них всю душу, отдал сердце. Потому, что любил. Любил каждую строку и бережно выводил каждое слово. Любовь читателя. Не менее сильное чувство, которым пропитана каждая страница, перелистываемая вновь и вновь не по разу. Если бы только книга могла видеть!... Если бы она могла наблюдать за выражением лица читателя, меняющимся о того или иного описанного события. А если бы книга книга могла слышать, с каким восторгом о ней рассказывает учительница на уроке литературы или подруга подруге. Если бы книга могла чувствовать, как бережно ее берут и передают из рук в руки. если бы она могла чувствовать эту любовь...       Книги пахнут кропотливой работой, которую проделал не один десяток людей, чтобы она увидела свет. Книги пахнут свободой, сравнимой с вольными птицами. Книги пахнут обидой, обидой на тех, кто рвет их, как обычные бумажки. Книги пахнут преданностью и предательством, памятью и величием, солнцем и радостью, слезами и улыбками.       Но что же главное? Книги пахнут жизнью! Жизнью, которая их переполняет. И иногда не бывает ничего прекраснее, чем ощутить запах этой жизни, ни чуть нам не привычной. И, держа ее в руках, ты понимаешь, что держишь сокровище, очень-очень маленькую Вселенную. Книги пахнут бесконечностью...