Дорога, ведущая к дому

"Бог стар и безумен, он потрошит себя бритвой в заброшенном доме, одинокий и никому не нужный." (с) Begotten

Он проснулся от привычного шума в ушах. Еще одни сутки в лесу, еще один виток сумасшествия, ну с кем не бывает? Где-то недалеко закричала птица, над ухом привычно скрипнула ветка, уныло стонал ветер и опавшая листва кружилась в своем диком танце. Он поднялся с холодной, влажной земли и улыбнулся, подставляя лицо этому безумному осеннему ветру, закружился вместе с ним, целиком отдавая себя в объятия тьмы. Тьма – это то, что крепко держит его на земле все эти долгие годы. Тьма была ему матерью и отцом. И только благодаря Тьме, он стал тем, кем стал. В этом лесу всегда было спокойно. Всякая живность давно отсюда исчезла, остались только редкие ночные птицы. И он. Покидающий свое убежище только редкими ночами. Людей тут, конечно же, никогда не бывало, но это было и к лучшему. Мало ли, что может случиться в их присутствии? Об этом было лучше не думать. Где-то на свете жил его брат. Можно было найти его, заглянуть в глаза, возможно, как-то объясниться, но кто же знает, во что может вылиться эта встреча? Может, брат все-таки поймет его, хоть и не простит, наверняка не простит, потому что такое не прощают. Может, убьет на месте. Может, закроет дверь перед его лицом. Но лучше даже не пытаться. Иногда, беспокойными ночами в больном, почти уничтоженном болью сознании возникали видения из прошлого. Прошлого – далекого, словно звезды. Снова виделись руки, крепко сжимающие бритву, неверие на лице брата, полыхающий дом, истеричные крики Джейн и его собственный отчаянный смех. А еще были темные ветви выгоревшего леса, щупальца, тянущиеся к нему со всех сторон, опутывающие разум и тихий, вкрадчивый шепот "Ты знаешь, что должен сделать". Шепот вливался в уши, горьким, вязким медом, заставлял подчиняться, обещая невиданные блага и великое могущество. А потом была дорога – темная и бесконечная, и алая кровь стекала с рук, пропитывая собой мерзлую землю. Пути назад уже не было.